Que Fait la Police ?

Tintin au pays des classements sans suite

2011-11-09T21:10:00.001+01:00

Il a 18 ans depuis quelques jours, il galère (sic) et il a volé une voiture que le propriétaire a laissée à l'arrêt pendant que ce grand naïf montait ses courses. Mais on est tombé dessus alors qu'il stationnait la bagnole en face de sa tour à lui, dans son quartier à lui. Bon, il a bien fallu escalader quelques grilles et courir plusieurs centaines de mètres avant de le rattraper. Mais non, c'était pas lui. Un autre, mais pas lui. La vie de sa grand-mère, il a juste eu peur de la police et s'est mis à courir en nous voyant (re-sic).

Il est innocent et il entre en cellule de rétention où il perturbe une grosse marrade entre quelques chastes immaculés :
- « T'as fait quoi bâtard ? »
- « J'ai braqué une caisse pélo !»
Re-marrade.

Notifications des droits, garde à vue, parquet injoignable, audition, papiers, agrafes, imprimantes en panne.

Le substitut lui a demandé plusieurs fois par visioconférence, mais non, c'était pas lui, puisqu'il le dit, enfin ça commence à bien faire ! Les policiers ont menti. C'est parce qu'on le connait bien, qu'on veut le « faire chier » et qu'on a trouvé personne d'autre dans le secteur, ça se tient là, non ? (sic²)

Huum, plausible pour l'avocat à usage unique. Confrontation.

Alors les menteurs de la police assermentés ont été auditionnés aussi, pour confirmer que c'était bien lui qui était dans cette voiture qu'il a peut-être pas volée mais qu'il était dedans quand même non ?!

Dans le couloir, attendant sa nouvelle audition, voyant nos sourires de Joconde, « pas lui » trépigne et nous demande conseil, c'est dire la confiance accordée à son avocat : « J'dois faire quoi là vous croyez ? Changer de version ? J'vais manger si j'dis la vérité ? Elle est même pas abîmée sa tire ! »

Marrade, bis repetita.

Re-audition.

Ils racontent n'importe quoi ces flics, ils ont mal vu, il était à côté, pas dans la voiture,... peut-être bref de toute façon, le grand naïf vient de retirer sa plainte de bon coeur, pour lui donner encore une chance,... ou pour éviter les représailles ; dans le doute, classement sans suite.

John-Dylan

2011-11-02T18:03:00.000+01:00

Arrêtes de râler.

Ok, t'es pas une assistante sociale, ce que tu veux, c'est du voleur, du gredin arroguant, du malfaisant velu...

Mais quand personne ne répondait à leurs pleurs, à ceux que là, que le système oublie, ou empile.
Quand l'écran de télé explique que tu n'es qu'une machine à bavures déguisée en cow-boy.
T'étais là, avec ton suréquipement,... certes, dépourvu de mouchoirs et de solutions miracles à distribuer.
Y'en a pas beaucoup le dimanche et les jours fériés, pour trouver des solutions aux "petites gens".

L'autre jour, dans un appart' aussi misérable que ses parents qui ne tenaient plus debouts, j'ai donné le biberon à John-Dylan, 2 mois.
Qui sait, dans 15 ans, quand le survet' sera toujours à la mode, il me jettera des pierres en bas de sa tour, avec d'autres échecs scolaires à deux pattes.

Mais bon, c'est quand même mieux que d'empiler des cartons dans une usine, non ?

Souris, collèèègue. T'as un beau métier.

Ce sera encore pire demain.

interlude 3

2011-10-10T14:53:00.000+02:00

Un jeune homme entre en claudiquant dans le poste.

Son maquillage n'étonne personne : superbe hématome à l'oeil gauche, lèvres tuméfiées, visage exprimant le spleen infini.

« Je me suis fait dépouiller en sortant d'une soirée chez des amis »

A cinq vauriens contre un timoré, logique ; la rue, ce n'est plus tout à fait la loi du plus fort, mais la loi du nombre. Tout y est passé: smartphone, portefeuille, bijoux, et l'insouciance. Le préposé à l'accueil des plaintes étale ci et là les formulaires et expose machinalement la marche à suivre.

« Et est-ce que cela sert vraiment à quelque chose de déposer plainte ? »

« ~~Bien sûr citoyen, oui, la sainte justice vous le rendra si les auteurs sont interpellés ; ils seront envoyés au cachot frappés du sceau de l'infamie avec pour simple repas du pain et de l'eau.~~»

Question maintes fois posées, comme une perche tendue par la victime pour parler de l'impunité de nos sauvageons ; dialogue auquel nous sommes tenus de ne pas nous exposer.

La réponse ne viendra pas, ou presque.

La porte s'ouvre à nouveau dans un vacarme retentissant. Cinq félons entravés et escortés par un équipage police entrent dans le poste et filent à l'indienne vers les geôles avoisinantes. Détail qui ne manque pas de frapper la victime, ils affichent un sourire radieux.

« Pourquoi est-ce qu'ils se marrent tous ? »

« Ils reviennent du tribunal, tout simplement. »

Silence pesant, mais très explicite.

Les béotiens de la République

2011-02-15T19:28:00.002+01:00

Dimanche ensoleillé, 13h, dans un petit immeuble bourgeois daté la Renaissance...

2ème étage, porte X, yeux interloqués : « Oui, on a entendu des hurlements,... il devait être 4h du matin. Cela a bien duré une demie-heure. (...) C'était des pleurs, comme si la femme suppliait quelqu'un. Il devait y avoir un homme avec elle, mais il ne parlait pas. (...) Non, on a pas appelé la Police ; ce n'est pas trop notre style, vous savez. »

Dimanche, 13h10, dans le même immeuble conformiste, évitant les flaques de sang sur les marches...

2ème étage, porte Y, yeux insouciants des lendemains de cuite : « Effectivement, j'ai entendu une femme gémir. (...) Combien de temps ? Une bonne vingtaine de minutes. Même que des fois, elle disait "Oh non, pas ça, pas ça..." D'ailleurs ça m'a empêcher de me rendormir. (...) Ah non, j'ai pas fait le 17. Je ne cherche pas les problèmes. »

Journée de merde, 13h20, dans une bâtisse quelconque du centre-ville, évitant les marches maculées de sang, zyeutant les fines giclées rouges sur le mur évoquant une pluie de coups.

3ème étage, porte Z, yeux froncés sur le brassard police : « Ouais, il y a eu une dispute, un couple, j'imagine. La femme pleurait, elle demandait de l'aide. (...) Non, on a pas appelé. Et puis, faut pas le prendre mal, mais bon, on est pas pro-police. »

Monde merdique, 13h30, dans ce petit clapier guindé, évitant les larmes de sang sur les marches et le mur, au beau milieu d'une scène de viol brutal et abjecte, entouré par la bêtise humaine...

Dans les quartiers rongés par les trafics en tout genre, les galapiats expliquent qu'ils n'ont pas « la culture 17 ». Comme on les comprend... ; et dans certains quartiers parvenus, plus exposés aux idées pré-conçues qu'à la violence, on est pas « pro-police ». Ceux-là n'ont jamais joué au Cluedo, trop répressif à leur goût.

Ceux-là même qui s'indignent, à coups de « que fait la police ?! ».

Jean-Philippe, ou le bibendum et la souris verte

2010-10-15T13:27:00.016+02:00

Jean-Philippe a un mandat d'arrêt décerné contre lui ; un speed-dating imposé avec un juge d'instruction dans un bureau bien propret au tribunal local. D'un coup de griffe de greffier, il peut l'expédier au donjon. Du sérieux.

Jean-Philippe est sans domicile fixe ; c'est surement plus prudent lorsque l'on est recherché et que l'on a personne pour se loger gratis, pas même sa mère surtout si elle aussi on la cognait.

Dans la rue, la liberté se paye, au prix du braquo, de la rouble ou de la barrette. Mais Jean-Philippe ne mange pas de ce pain là. Jean-Philippe est juste un violent instable. Et JP est comme tout le monde, il doit remplir son estomac ; alors il s'est trouvé un foyer, au milieu des miséreux claudiquant, des expulsés notoires, des poux et de la gale.

JP a été dénoncé.
C'est par ce verbe révulsant aux yeux du peuple que j'entre en scène.

Et JP n'a rien d'un Mesrine,... A 30 ans, JP est simple d'esprit et vole régulièrement au dessus d'un nid de coucou. On en savait rien jusqu'à ce qu'on tombe dessus. JP s'exprime comme un enfant de 10 ans, et semble avoir peur de ses pieds, englués dans une paire de chaussures moyen âgeuses dont on ne sait s'il s'agit de baskets ou de chaussures de sécurité.

JP est vêtu de guenilles et de fripes qui ont trop vécu et reposé sur les trottoirs de la ville. Il en porte tellement pour affronter l'hiver, qu'il ressemble au bibemdum de Michelin. Il n'y peut pas grand chose, mais l'odeur qu'il dégage rappelle celle d'un sac poubelle rempli de choux de Bruxelles faisandés, coincé dans un couloir de la morgue. (...)

On y peut pas grand chose non-plus, mais JP, qu'importe ce qu'il est, va devoir monter dans notre fiacre ; direction le central, toutes vitres ouvertes, toutes têtes dehors en suppliant le dieu des feux rouges et de la sainte circulation.

JP a fait sensation au central. Aux gardes à vue, surtout.

Pendant sa fouille de sécurité, où chaque personne retenue doit remettre ses effets personnels, JP a ôté une dizaine de blousons chauds, et quelques vestes. Chaque vêtement ôté laissait place à un autre complètement différent, d'une autre couleur, texture et motif, faisant défiler les époques et les modes. Aussi ahurissant que fantastique.

JP portait deux frocs, maintenus par une douzaine de ceintures, dont l'un servait de poche kangourou ; il y glissait tout ce qu'il trouvait et l'intéressait. Débarrassé des principales épaisseurs multicolores, JP était en fait incroyablement chétif et n'avait rien du mastodonte sorti du foyer plus tôt.

JP est un magicien. A chaque fois qu'il plongeait la main dans cette poche, il en sortait un objet insolite sous des yeux médusés: talkie-walkie, sacs de voyage, vêtements hors d'usage, autoradios, des centaines de clefs en dizaine de trousseaux, bips, téléphones cassés, nourriture oubliée en pagaille, plantes, mottes de terre, menue monnaie au kilo, préservatifs usagés, papiers gras par tonne,... et même une souris verte, qui n'y avait pas survécu. Je te laisse imaginer les soupirs de répugnance des quatre sergents de ville présents à la vue de la défunte.

JP ne sait pas ce que veut dire mentir. Et JP a de la chance, quelque part. Il est privé de tous ces codes sociaux qui régissent nos vies et nos façons d'être les uns envers les autres. Je ne sais pas de quelle façon JP devient violent et peut casser des dents, mais lorsque je pense à la folie de mes interventions quotidiennes, aux fourbes que nous sommes tous, les uns, les autres, je me demande qui sont les vrais aliénés.

Germaine

2010-10-11T09:58:00.015+02:00

Elle a 94 ans et vivait entourée de champs, à l'époque. Une photo de mon secteur est accroché au mur avec de jeunes gens en sabots dessus, et un cheval de trait. Pas de barres horizontales ou verticales. Pas de longues avenues polluées. Des champs magnifiquement plats, et des chevaux, Monsieur. Là où des égouts déglutissent la merde collective, coulait un ruisseau. A peu près tout a changé, muté, poussé, et s'est transformé autour d'elle. La terre, le fumier ont fait place au bitume et au béton. Les paysans, remplacés par quelques centaines d'ouvriers prisonniers des transports, et une poignée de fumiers en Nike Air Max. Il n'y a guère que le chemin de fer qui passe au même endroit. Ses meubles feraient pâlir d'envie les antiquaires de la région. Ses photos ont vieilli avec elle et sa maison sentait le vieux journal. Elle a survécu à son mari et ses enfants, mais supporte difficilement le voisinage.

Paraît qu'elle se faisait agresser notre mamie, alors on a déboulé jusque chez elle avec notre attirail. Mais une fois sur place, on a compris que le voisin faisait juste un peu trop de bruit. Elle était contente de nous voir, mamie. Personne à qui écrire, ni parler. Voilà des semaines que la télé ne marchait plus. Elle s'ennuyait à mourir notre mamie. Alors on a baissé le son du trafic radio, et suspendu le temps pour la lui réparer. T'aurais vu son sourire.

Quand j'y repense, avec nos récidivistes enfermés dehors, l'attention et la compassion maladive qu'ils obtiennent de tous,... je ne me suis jamais senti aussi utile qu'avec cette mamie, enfermée seule avec ses souvenirs.

Cargo de nuit

2010-10-07T10:25:00.006+02:00

3h du matin.

Trente-cinq jours sans voir la terre.
Pull rayé, mal rasé...

Nous, 40 km/h, voiture banalisée. Rien à gauche, rien à droite.
Panneaux, murs, voitures endormies, feux rouges.
Halls, voitures immobiles, fenêtres, feux verts.
Vitre entrouverte, brise légère. Trafic radio en berne. Fraîcheur nocturne.
Rêve de couette. Radio nostalgie...

J'avance sur ce quai humide.
La sueur brûle comme l'acide.
L'enfer va commencer...

Ombres qui dansent avec les lumières tamisées des réverbères.
Yeux mouillés, à demi-ouverts. Moteur en troisième...

Virée grasse, elle m'entraîne,
Vers l'angoisse et la rengaine...

Une loooongue rue à sens et voie unique.
Au bout, la rue se termine en " T " sur le cimetière municipal.

La nuit, d'ennui, change de port !

Là, tout de suite, maintenant, à l'instant, une grosse berline déboule à tombeau ouvert à nos 6h. Et ça roule en pleins phares, et ça nous double par la droite en frottant les pavés du trottoir. La boule à facettes bleue se pose sur le toit de notre chariot. Musique.

Da da da daya da da da daya !!

Nous. Spots bleus, yeux grands ouverts. Sourcils froncés. Adrénaline. Pu dodo. Battements de coeur.

Mais cette machine dans ma tête !
Machine sourde et tempête !

Lui. Rétrogradation. Ralentissement. (là... pas bouger...)
Puis accélération ! Fond de deuxième, fond de régime, fumées d'échappement. Puanteur.

Mais cette machine dans ma tête !
Leitmotiv, nuit secrète !

Nous. Spots bleus, Pin-pon, accélération, yeux exorbités, mots d'oiseaux, mains crispées sur la pétoire et la poignée de maintien du plafond.

Il se passe quoi, 5 secondes ?

Tatoue mon âme à mon dégoût...

Lui. Tout droit.
(Bruits de carrosserie froissée, verre cassé, phares explosés, radiateur déboîté, fumées...)
Lui, bourré, vivant, dans son pare-brise. La berline, nase. Le mur du cimetière, nase.

Jeunes, coupables et libres

2010-10-01T23:24:00.008+02:00

A ton avis, qu'est-ce qu'on ressent, coincé seul dans un hall avec dehors une meute d'enragés surexcités qui parlent littéralement de te « crever » ? Tu portes un flingue et une carte plastifiée bleu-blanc-rouge, c'est bien, c'est beau même. Et tu crois que ça les arrêterait ? Le temps de Pinot simple flic et des paniers à salades, c'est terminé.

Ils sont une vingtaine, peut-être plus ; ils donnent des coups de pieds et jettent des pavés contre la vitre du hall fermé, pour rentrer et te piétiner ouvertement la gueule. Écoutes les hurler. Alors, tu fais quoi, à part attendre les renforts en comptant sagement les secondes ? Ton erreur ? Tu es flic, et ton équipe est en train de serrer des dealers dans les étages. Une provocation. Un territoire souillé par le bleu marine et l'orange du brassard police que tu portes.

T'as une idée du temps qu'il faut pour loger la planque de leurdis* ? Pour comprendre où trouver la dope sur le toit de l'immeuble, repérer leur manège entre dix étages de coursives ? Faire bélek** à la dizaine de chouffes*** collés aux bancs et aux murs, et déterminer qui bicrave**** ? Tu sais combien ils se mettent dans les poches au jour le jour ? As-tu une idée précise de ce que vivent les riverains pour supporter ce commerce ? Crois-tu encore que c'est la faim qui les motive ?

Tu tiens à tes belles dents, tu veux pas manger de la compote pendant les mois qui viennent, et encore moins passer officier à titre posthume, alors tu sors une DMP*****. T'es même prêt à servir de repas médiatique et subir la vindicte populaire.

2010. Tu es flic, dans un hall d'immeuble, en plein centre ville, au pays du fromage, du vin, du tiercé et des droits de l'homme ; des gens autour font leurs courses, le monde continue de tourner à l'envers, pendant que toi, tu sors une grenade ; la jeter au milieu de sacripants pour rentrer entier, embrasser encore une fois tes enfants avec une bouche entière.

T'as interpellé des trafiquants de basses fosses, tous récidivistes jusqu'aux ongles, avec des casiers judiciaires longs comme une ligne de chemin de fer, t'as pas de fracture du crâne, c'est le principal, t'as fait du bon boulot. Tu peux être fier même si ton action restera aux archives, anonyme et ignorée de tous.

Bon, et à ton avis ; on ressent quoi en recroisant les mêmes brigands le lendemain au même endroit, avec un réel sourire des jours heureux ? Tes trafiquants ont pris une « médiation pénale », une alternative à la prison avec à la clé, une amende... peut être. La « petite délinquance ». Il va en falloir du temps avant de les refaire tomber.

Si tu oses.

Et les riverains, ils pensent quoi de ton boulot, après leur avoir expliqué qu'ils pourraient entrer et sortir de leur hall sans demander la permission à la bande de sportifs en survets qui y squatte de nouveau ? Et nos spécialistes de la « vente à emporter », ils s'imaginent quoi ?

Jeunes, coupables... et libres.

Nota bene: cette scène se passait ici: le hall d'immeuble et les jeunes
________________________________________________________________
* dealers
** attention
*** guetteurs
**** dealer
***** (dispositif manuel de protection) une grenade bourrée de billes en caoutchouc.

Natacha Mougel et le mythe de la prison ferme

2010-09-15T22:11:00.010+02:00

Quand je lis au travers des néo-médias les commentaires anonymes sur le meurtre abominable de Natacha Mougel par un criminel sexuel récidiviste, Alain Penin, je me dis que c'est l'occasion de partager un peu avec les gens l'incompréhension dans laquelle beaucoup de flics pataugent en matière d'emprisonnement, de récidive et de réinsertion.

« Comment peut-on relâcher des types pareils ?»
« Prison à vie pour ces monstres ! »

Éternel refrain, la population scandalisée s'offusque et les « responsables » demeurent dans l'incompréhension et la stupéfaction : « L'individu était pleinement réinséré. » nous dit-on. Tout était donc programmé, de façon légale. Et le meilleur reste qu'on ne retient aucune responsabilité à quiconque dans cette affaire. Ni les experts-psychiatres qui ont fait « le pari » d'une réinsertion possible, ni les juges qui ont suivi l'avis des experts, ni les personnes chargées de son suivi socio-judiciaire. On nous explique que tout fonctionnait à merveilles et que les conditions de sa libération conditionnelle étaient respectées scrupuleusement. Formidable.

Le doute d'une réinsertion possible doit-il bénéficier aux victimes ou aux criminels ?

Je trouve que c'est une bonne question, dans la mesure où l'évaluation du risque de récidive repose en France sur des critères douteux comme l'expression de regrets, une « conduite exemplaire » en prison, et en matière de crimes et délits sexuels, sur les analyses parfois divergentes de dits « experts psychiatres ». Comme le souligne l'institut pour la justice dans ses colonnes, on devrait se contenter d'une seule réponse quant à ces meurtres en récidive : c'est « la faute à pas de chance ». De qui se moque-t-on ? La réinsertion de ce type de criminels, est-ce une priorité pour nos enfants, ou pour nous-mêmes ; et qui cela intéresse-t-il vraiment ?

Il est quand même bon de rappeler ce que notre système judiciaire entend par « bonne conduite » dans nos prisons. Auparavant, un détenu qui faisait preuve d'une certaine détermination (comportement, volonté de dédommager la victime, réinsertion par le travail...) pouvait espérer à cette seule condition une réduction de sa peine. Mais désormais il est question de CRP ; le « crédit de réduction de peine ».

Concrètement, de nos jours, dès qu'un détenu met le pied en prison, il bénéficie automatiquement de réductions de peine et connait presque exactement sa date de libération. En cas de mauvaise conduite avérée... seul le crédit diminue ! Un permis à points carcéral en sortes.

Cette règle est la même pour tous les détenus, qu'il soit meurtrier en récidive, voleur qualifié ou violeur patenté. Ainsi, d'après un savant calcul, un individu condamné à 4 ans fermes n'en fera en réalité (et peu importe son comportement) que 3 ans et 3 mois... « réductions de peines complémentaires » non comprises, bien évidement. Ces réductions complémentaires étant accordées par le juge d'application des peines si le détenu affiche une volonté de se réinsérer (recherche d'un travail, suivi d'une formation, projet de vie...) ; ce qui est forcément le cas... il suffit parfois de s'inscrire en intérim.

Ajoutons que pour les peines et reliquats de peines de 2 ans ou moins, le régime de semi-liberté devient quasi-systématique. On fait ce qu'on veut de sa journée pourvu que l'on retourne en prison à 18h tapante. Si bien qu'il n'est pas rare du tout d'interpeller des criminels,... qui dorment déjà derrière les barreaux. (un exemple récent ici)

Beaucoup de peines prononcées dans les tribunaux correctionnels dépassant rarement les 2 ans, je te laisse faire quelques calculs. 30 000 peines de prison ferme restent inexécutées chaque année dans notre pays. Si l'alternative à la prison est devenue le cheval de bataille des tribunaux, on peut se poser légitimement la question de l'impact psychologique (sur les victimes, comme sur les auteurs) d'une remise en liberté immédiate d'individus reconnus coupables, mais condamnés à des peines de prison ferme trop faibles pour être exécutées, ou à du sursis.

Entre autres, contrairement à la pensée populaire, la prison à vie ou à perpétuité, n'existe pas en France. 30 années de réclusion, c'est le maximum, et encore, on ne parle pas là de « peines incompressibles ». Seules 2 personnes aujourd'hui bénéficient d'une peine réelle de 30 ans (dit à perpétuité) : Pierre Bodein et Michel Fourniret. Deux cas éloquents dont le cursus judiciaire est affligeant.

Au bout du compte, pourquoi s'étonner de la libération anticipée d'Alain Penin, condamné à 10 ans fermes, et redevenu libre avant d'avoir atteint la moitié de cette peine ? Le système est ainsi fait. Or s'il n'y a ni responsable, ni incompétent, qu'il ne s'agit pas non plus d'une « erreur » ; à qui cela profite-t-il ? Si la prison n'est pas la solution, l'alternative ne semble pas meilleure...

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Edito: Repris sur le site de l'institut pour la justice...

Pierre Bodein, condamné à 30 ans de réclusion criminelle en 1994, s’est retrouvé en liberté dès 2004, ce qui lui a permis de torturer et d’assassiner Jeanne-Marie Kegelin, 10 ans, Julie Scharsch, 14 ans, et Hedwige Vallée, avant d’être rattrapé.

Guy Georges n’a été condamné qu’à une année de prison, après une agression sanglante au couteau sur une jeune femme, alors qu’il avait déjà quatre tentatives de meurtre derrière lui. A sa sortie, il a donc pu recommencer, violer et assassiner sept jeunes filles.

Michel Fourniret a été condamné à cinq ans de prison pour une dizaine de viols sur mineurs. Sorti après 3 ans seulement, il a pu commettre huit viols et assassinats supplémentaires.

Francis Heaulme a également eu maille à partir des dizaines de fois avec la Police et la Justice, avant que son cas ne soit considéré comme assez grave pour mériter 30 ans de prison. Mais entre temps, il avait commis 9 meurtres.

Francis Evrard, condamné trois fois pour pédophilie, a été relâché en juillet 2007, ce qui lui a permis presque immédiatement d’enlever Enis, un petit garçon de 5 ans. Il a ensuite évoqué“ une quarantaine d’enfants ”. Mais le magistrat qui l'avait libéré avait lui aussi agi en toute légalité.

L'école du tournevis

2010-09-08T22:58:00.010+02:00

Par un bel après-midi ensoleillé de juin, nous tombâmes sur une petite équipe de cambrioleurs, qui opérait dans une coquette zone pavillonnaire. Leur méthode était minable, mais efficace. Pendant qu'un gamin faisait le guetteur (de piètre qualité, disons le), les quatre autres, gantés avec de simples chaussettes pour masquer les empreintes, pillaient sans retenue l'intérieur de ta belle maison, en prenant soin de laisser un bordel méticuleux derrière eux. Comme au supermarché, ils remplissaient dans des sacs trouvés sur place leurs « achats ». Des adolescents, pas un seul majeur.

Ils n'avaient pas agi sur un coup de tête, entre une partie de foot et les devoirs. Non. Ils repéraient tes allers-venues au travail, ton absence pour des contrées sablonneuses, en tenant les murs avec un pied chaque après-midi d'école manquée, en prenant quelques lampées d'Oasis cocktail tropical et fumant des « carambars », les cartables pleins de burins, de marteaux et de tournevis.

Déjà connus pour des faits similaires, sais-tu quelle a été leur réaction, pendant leur transport vers le central ? Nos gamins étaient tout simplement hilares. Un jeu. Sûrs d'eux-mêmes, j'en retiens des échanges avec eux très enrichissants : « On sera rentrés pour le match de ce soir, avant que tu quittes ton boulot de merde. » La récidive ? « On sait parler à la juge. On fera semblant de pleurer. On est mineurs, on aura rien. »

J'aimerai tellement partager ces merveilleux instants ; mais c'est impossible, et il n'y a que des flics pour comprendre. A la façon d'un sociologue en position de penseur, tu vas tenter de m'expliquer toutes les raisons du monde qui poussent des moujingues sur cette mauvaise pente ; et je ne serai sûrement pas en total désaccord. Simplement, qui s'inquiète de l'assurance, de l'arrogance, de la fierté qu'éprouve une grande majorité d'entre eux à se trouver du « côté obscur de la force ». Qui va rétablir les repères, remettre les points sur les "i" ? Je ne suis qu'un intermédiaire menotté par la procédure pénale.

Voilà bien longtemps que je ne fais plus d'ulcère en entendant ce genre de propos. Pourquoi ? Parce qu'ils avaient raison. Nos boutonneux repartaient le lendemain, avec dans leurs poches des convocations au tribunal... pour l'automne. Et avant que les premières feuilles tombent, nous interpellions la même équipe d'amateurs en plein travail. C'est dire si le message était passé... Imagine un instant ce qu'une équipe de pro peut penser du système et de la crainte d'être repris.

Et je ne te parle là que de crotteux et de cambriolages.

Supergrass - Alright (1995)

Grenoble : des murs et des jeunes

2010-07-27T22:51:00.015+02:00

« Nous ne sommes pas victimes de circonstances ; c'est nous qui les créons. » Benjamin Disraeli
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Un quartier, qu'il soit « défavorisé », « sensible » ou « paisible », fait de barres, de tours ou de pavillons, ne reste qu'un ensemble de murs que partagent des humains ; bon gré, mal gré. Les murs n'insultent pas, ne volent pas, ils ne respirent même pas. Les murs restent ce qu'ils sont : du béton, de la brique, du plaquo... Peu importe.

Un mur est inoffensif. Les banlieues, qu'est-ce que c'est au juste ? Des murs en périphérie d'autres murs. Les murs n'ont pas choisi de se couvrir de tags, ou de longues traces noires de viels incendies de poubelles ou de voitures. Les poubelles ne s'immolent pas et les pavés ne se jettent pas d'eux mêmes sur les bus. Je jure que c'est vrai. Le seul paramètre qui enjolive ou détériore le cadre d'un quartier, c'est l'individu. De la chair, et du sang.

Il faut cesser de parler des banlieues comme d'une personne (un quartier sensible ?), ou comme d'un ensemble de choses matérielles et subjectives qui créent de l'insécurité, de l'isolement social ou de la mauvaise publicité sur les CV. Il faut arrêter de se servir des murs comme d'une excuse ; les murs ne font pas de politique.

Les banlieues d'aujourd'hui sont loin d'être des déserts sociaux (commerces, transports, structures sociales et sportives, animations, marchés quotidiens,...). Or s'il n'y a que des gens biens en banlieue ou des victimes ; qui peut bien faire fuir les médecins/commerçants, caillasser les pompiers/policiers, et transformer les halls ou les parcs pour enfants en zones de trafics ? On commence à peine à soulever les oeillères et parler de bandes organisées ; lesquelles ne sont plus l'apanage de vieux mafieux. En langage de bois, on préfère encore parler de « bandes de jeunes ».

Dans ces quartiers, la très grande majorité de gens choisit d'y vivre péniblement mais dans la légalité, et ne nuit pas aux autres. Alors qui ? Ce n'est probablement pas celui qui s'est fait casser ou brûler son moyen de transport en bas de sa tour non plus. Une tour qui se trouve dans l'un de ces quartiers où une minorité a choisi l'illégalité comme mode de vie, de façon permanente, violente et revendiquée.

Curieusement c'est cette minorité qui émeut le plus les foules. La Presse n'a d'intérêt que pour ces « bandes de copains » qui nuisent, brûlent, pillent, volent et qui ne veulent pas s'en sortir. Depuis maintenant 30 ans, l'analyse sociologique explique qu'il s'agirait là finalement... de « manifestations » répondant à une logique de « révolte ». C'était sûrement le cas au début des années 80, et maintenant ?

Le bougre qui n'a plus sa voiture, qui s'est fait dépouiller à la sortie du métro ou le commerçant qui vient de perdre son fond de caisse de la semaine à coups de crosse, paie une assurance ; celui là, personne ne veut l'entendre. Est-il moins révolté ? Comme personne ne l'écoute, à part au commissariat du coin, il rejoint la majorité silencieuse. Celle qui baisse les yeux devant la minorité orgueilleuse dont il faut accepter les codes. Pas le code civil, mais le code de la rue.

A en croire la grande presse, en banlieue, les étudiants sérieux, les travailleurs honnêtes, ça n'existe pas. Pour l'opinion publique, il n'y a que des « jeunes de banlieue » et des victimes. Victimes de la société, et de la Police. On ne sait pas qui on désigne derrière le terme « jeune de banlieue ». Un étudiant, un voyou ? Impossible désormais de désigner la voyoucratie, l'amalgame fait que tous les jeunes de banlieues, de 13 à 30 ans, écoliers, travailleurs, caïds ou chômeurs, forment cette seule et même catégorie. Pas étonnant que les clichés vaseux ont la vie dure.

Il n'est plus possible aujourd'hui de sortir de ce discours. Si bien que depuis des dizaines d'années, la légitimité de l'action de la police est systématiquement remise en cause. L'idée est acquise qu'elle ne s'en prend qu'à des victimes. La violence qu'elle constate est « gratuite », ses contrôles sont « gratuits ».

Je sais que tu ne me croiras pas. Mais j'ai croisé énormément de gens dans ces quartiers, de gens très pauvres qui n'ont jamais volé, brûlé, pillé ou blessé pour « s'exprimer » ou s'en sortir. Ces personnes en situation précaire sont, elles, les premières victimes de cette minorité de crapules, dont les noms reviennent systématiquement sur les registres de garde à vue, et qui met à profit cette culture de l'excuse dont elle bénéficie.

Au delà du sentiment d'insécurité, c'est le sentiment d'impunité qui règne. Ce n'est pas le commerçant qui décide de fermer son affaire après son dixième braquage en trois mois, ni ce quidam qui a sa voiture en cendres qui profitent de l'économie souterraine. Eux tentent de vivre honnêtement dans une tour dont les murs ont été tagués par une minorité de vauriens, profitant de la peur qu'ils installent durablement pour faire de l'argent facile, en tirant les plus faibles et les plus fragiles vers le bas.

Sinon, pourquoi la délinquance est le fait d'individus de plus en plus jeunes ? Pourquoi aller à l'école quand le dealer du coin t'habille de vêtements de marque, et te paye à rester toute la journée au coin d'un hall à surveiller l'arrivée des hommes en bleu ? Faut il rappeler que lorsque la loi ne s'applique plus, c'est celle du plus fort qui domine. Et on en arrive à des gamins de 13 ans qui braquent des coiffeurs et des tabacs pour une poignée d'euros.

C'est comme cela que Karim Boudouda a commencé sa carrière, dans son propre quartier, avant d'être tué dans un échange de coups de feu avec la Police, après le braquage du casino d'Uriage. Des participations à une douzaine de vols à main armée de bijouteries, casinos, banques ; des condamnations successives en cour d'assises ; en 2010, Karim était toujours libre... de continuer. Ce sont des individus comme lui qui deviennent des exemples.

Et comme à Grenoble, le scénario se répète inlassablement. Un criminel est abattu ou se tue pendant une poursuite et son quartier s'embrase, est mis à sac par une centaine de casseurs (la presse parle de manifestants). En devenant « martyr », les exactions s'expliquent et sont acceptées de l'opinion publique. Cela ne choque personne qu'une population s'identifie à un criminel et que des policiers soient obligés de fuir leur région. La méthode policière reste l'unique source de gesticulations.

Il faut arrêter avec le mythe de la révolte des quartiers. Arrêter de croire que la criminalité des banlieues n'est qu'une réponse à un malaise social. Les « criminels d'habitude et de profession », qui servent de modèles aux plus jeunes, sont amoraux, se contrefichent du travail social et ne veulent pas sortir de leur fructueux système souterrain. On ne vent pas de la drogue par ennui, ou par révolte.

Si le problème est fondamentalement social, ce n'est pas la Police, ni la Justice, qui résoudront seules ce problème ; surtout dans une société ou l'emploi de la force et le recours à la prison est perçu comme une abomination. « Ils deviennent ce qu'ils voient. » Il est urgent de réagir. Ils ne changeront pas de mentalité, si nous ne changeons pas la nôtre.

« On a fait reculer le chômage. 928000 personnes encore aujourd'hui ont retrouvé un emploi ; cela n'a pas fait reculer l'insécurité. Donc il y a une action résolue à mener contre l'insécurité. » Propos de Lionel Jospin. (2002)

Graine de délinquant, qu'espérez-vous? Tous jeunes, on leur apprend que rien ne fait un homme à part les francs. Du franc tireur discret au groupe organisé, la racine devient champ. Trop grand, impossible a arrêté. Arrêté, poisseux au départ, chanceux à la sortie. On prend trois mois, le bruit court, la réputation grandit. Les barreaux font plus peur, c'est la routine. IAM - Demain c'est loin (1998)

Hors sujet et disques vinyles

2010-07-10T23:45:00.005+02:00

Journée harassante. Canicule, came, alcool, argent sale, société malade... Quand je rentre près de mes pénates, il faut tout laisser au vestiaire.

Je presse le bouton ON/OFF. La platine tourne ; lentement, jusqu'à atteindre 33 révolutions par minute. Le diamant frotte la galette noire par son crépitement caractéristique, et au silence succède la vibration. Ma façon d'évacuer.

Tu veux que je te dise. Laissons de côté un peu ces histoires sombres de rue, et de flics un peu amers. C'est vrai, faut que ça sorte un peu, tout ça ; mais changeons de secteur, enfin,... de sujet. Pas du genre qui te laisse une aigreur dans l'estomac, comme la politique. C'est l'occasion d'ouvrir un volet qui me tient bien un coeur. Toi aussi, je le sais. Je veux te parler de musique.

Parce que pour tout le monde, finalement, la vie n'est qu'une musique, un ensemble de sons et de silences qui définit ta personne ; parfois le disque est rayé et il y a des pistes que t'aimerais sauté. Vois-tu, il est tout simplement impossible de vivre sans musique. Elle parfume ton quotidien, immortalise des moments joyeux ou déprimant, te fait penser à quelqu'un, un lieu, une situation.

« Je suis si fatigué, je n’ai pas fermé l’œil, si fatigué, mon esprit déraille, je me demande si je devrais me lever et m’envoyer un petit verre » entonne John Lennon sur ce titre du white album. Moi, ça me cause, là, tout de suite, surtout sur une platine, avec un bon ampli.

La musique aurait dû rester analogique. C'est pour cela que depuis un an, j'ai réinvesti dans une platine et commencé à dénicher une centaine de disques vinyles. (la vidéo ne m'appartient pas) Marre de toute cette merde numérique, et de ces colonnes de mp3 sans dessus dessous, avec lesquels on jongle, qu'on écoute en bruit de fond et dont la qualité reste fortement douteuse.

Je ne pouvais pas tomber mieux ; j'ai des goûts de vieux briscard, et le vinyle est un support qui revit, avec des rééditions (Universal décide en 2008 de réimprimer 5000 titres de son vieux catalogue) et des maisons de disques qui en font de nouveau une spécialité pour leurs nouveaux groupes.

D'ailleurs le mieux reste quand même de dénicher des perles au milieu des brocantes, et des greniers de la famille. Mon premier disque vinyle acheté à 1 euro est tout un symbole ; il a précipité la popularité du CD avec plus d'un million de copies vendues sur ce format en 1985: Brothers in arms de Dire Straits.

Dans ce cas, pourquoi ne pas ressortir les disquettes, les magnétoscopes ou les cassettes tant que l'on y est ? Cela n'a rien à voir, explication au moyen d'une citation que j'aime bien de Jack, leader des White Stripes : « Le vinyle, c'est une pochette plus grande, une odeur, une sensation, c'est mécanique. On pose une aiguille dessus, c'est hypnotique, ça tourne autour d'un axe, ce qui ne manque pas de signification. [...] Tous ces trucs portables, ce n'est pas réel, c'est comme regarder un hologramme. Tout cela est mort et vide. »

Un diamant qui glisse sur des microsillons, c'est quand même plus beau qu'une interface deezer ou myspace. C'est chaud et sensuel, ça crépite un peu comme des braises accueillant un festin. Il y a une face A et B, il faut manipuler l'objet pour changer de pistes ou de face. Oui, je débloque un peu. Mais la musique, c'est un peu comme la cuisine ; et je ne te parle pas de micro-ondes. Si on te sert sans couverts un cube inodore et incolore avec le goût d'un excellent magret de canard, je doute que tu te frottes le ventre en sortant de table.

J'ai acheté à sa sortie sur internet le dernier album de Radiohead, sans label. Un sacré coup et je voulais y participer. Simplement, me retrouver avec ces 10 mp3 collés dans un dossier de windows... sans même un livret pour t'occuper les yeux ; l'effet n'était pas terrible. Condamné à les écouter dans un casque, sur les HP timides du PC ou gravés sur un CD brouillon, pas convaincu.

Autre idée.

Geoff Emerick, ingénieur du son EMI pendant l'ère Beatles: « [...] Je suis pour éviter le numérique. C'est une abomination. C'est une conversion de nombres digitaux, de un et de deux, et c'est un assaut pour le cerveau humain, dont la première réaction, incrédule, est de lutter contre l'information numérique, qui ne lui est pas naturelle. Un disque analogique, en revanche, offre une reproduction du son immédiatement admise par le cerveau. D'où la sensation que l'écoute du CD est fatiguante. Mais qu'y faire ? »

Démentiel. Non ?

Bien sûr, tout n'est pas à jeter dans le numérique. Je dirai que le seul intérêt est l'accès à absolument tout, grâce à internet, et la portabilité. Je les mets où mes vinyles pour écouter dans la bagnole, d'accord. Je n'ai jamais autant écouter et explorer de musique pour satisfaire ma faim, que grâce au numérique. Je dis simplement qu'il faut rendre à la musique ses lettres de noblesse.

Oublies tes best-of ignobles, ce qui se vend n'est pas forcément ce qui est bon. Redonnes des formes et des couleurs aux musiques que tu aimes, et prends du plaisir à les passer, à toi même et aux autres.

Là, c'était mon premier hors sujet sur ce blog. Passons.

Le Pays des Bisounours

2010-05-26T08:55:00.005+02:00

Je les envie. Ces insouciants. Cette masse innocente. Dehors. J'aimerai retrouver leur plénitude de cœur. Vraiment. Penser que ton prochain est d'abord quelqu'un de bien. C'est beau. Si seulement. Pourtant, ils sont bien là. Je les devine, tu sais. Je les vois partout. Combien de violeurs d'enfants, d'escrocs ou de cogneurs d'épouses t'as croisé sans le savoir ? Combien de victimes t'entourent en silence ? Dans le métro, dans la rue, en soirée, au bureau... T'en connais forcément. Tu l'ignores. C'est tout.

Moi, j'atterris chez eux parfois. Au hasard d'une journée. Elles ne se ressemblent jamais pour moi. Quelle chance. Mais si tu savais... Si tu voyais. Ce métier te bouffe. Et si c'était chez toi demain ? C'est quoi ton secret ? On en a tous un. Râleur ? Rabat-joie ? Je voulais pas changer. Pas à ce point. Mais on change tous, tu sais. Et ouais, j'ai signé. Je voulais le voir, tout ça. Toute cette merde. Et je l'ai vu. Je la vois encore. J'ai toujours un pied dedans à force de fouler le pavé ; de sauter les caniveaux. Faut croire que j'aime ça.

Détends toi. J'en fais toujours trop. Lourd, je sais. Mais je suis comme toi. Je l'étais. J'ai deux bras, deux jambes. Je ris. Je sais faire la fête, moi aussi. J'ai de beaux projets. Juste, t'ignores tout. Arrogante ignorance. Ça aussi, c'est pesant. On en voit du malheur, du non-sens et des fripouilles, tu sais. Toi, au pire, t'en croises un dans une vie. Moi, c'est du matin au soir. Ils déteignent. Ils me dégoutent.

Ouais. On en rit qu'entre nous. Cherche pas. Carapace. Comprennent rien, les autres. Ces insouciants. Me fatiguent. Pourquoi je vois le mal partout ? Marre de devoir expliquer tout le temps. Flics. Ce qu'on est. Ce qu'on fait, et comment. Ils n'ont pas ces images dans leurs têtes. Elles s'en vont plus après, tu sais ?

J'ai quitté le pays des bisounours, celui de l'insouciance, il y a un bout de temps ; et je suis dans ma bulle, de l'autre côté de ton trottoir. Faut une hallebarde pour la crever, et galérer pour traverser la rue. Rien à faire qu'être moi-même maintenant ; peu importe qui c'est et peu importe qui tu es. Fais avec.

Le hall d'immeuble et les jeunes

2010-04-02T10:26:00.005+02:00

Au 323, les jeunes se réunissent bruyamment, et descendent gaiement du whisky-coca entre un local à poubelles nauséabond et l'entrée du supermarché où un agent de sécurité vient de se faire rudoyer. Son nez est en sang et il veut se faire justice lui-même, parce que, « on n'y peut plus rien de toute façon, c'est les jeunes d'aujourd'hui » dit-il.

Note pour plus tard: qu'il ait 13, 17, 23 ou 31 ans, tout individu, surtout lorsqu'il commet une infraction, est un jeune. C'est du moins l'image établie à grands renforts médiatiques. S'il est désormais coutume de dire, par exemple, que « L'agresseur est un jeune de 20 ans. », doit-on préciser alors que « La victime est une vieille de 70 ans. », et qu'un jeune de 18 ans est majeur ? Si bien que tout le monde reprend l'expression dans la rue, et qu'il est à présent établi que la Police a un problème avec les jeunes. Si la délinquance s'est nettement rajeunie au fil des années, est-il normal de définir un problème police / jeunes comme s'il s'agissait de deux bandes en lutte pour la conquête d'un territoire ? Cet amalgame sur la jeunesse est-il moins condamnable que celui de la couleur de nos peaux ? Les jeunes, donc, un vrai problème de société... comme on peut le lire ici. Comme l'usage est donc de ne pas faire la différence entre les bons ou les mauvais jeunes, j'en ferai de même.

Le hall, un lieu de rencontres. Certains beaux jours, les jeunes sont jusqu'à 20 ou 30, en bas de ce hall sans importance particulière. Enfin si, c'est une bonne base de repli pour ceux qui fument des cigares qui font rire, loin de papa et maman, et en plus, il est bien placé ce hall. En plein centre-ville, il faut traverser une place bien dégagée pour l'atteindre et on a le temps de voir les bougres qui s'en approchent ; des flics par exemple.

Nos jeunes n'y sont pas une fois de temps en temps, en bas de ce hall. Il y sont tout le temps, près de ce hall là, et un pas un autre. Et les riverains craquent, n'en peuvent plus. Parce que les jeunes ne jouent pas au scrabble, aux échecs ou au foot, en bas de ce hall. Mais parce que le hall devient à son tour un local à poubelles et que le local à poubelles, le vrai, s'est transformé en toilettes publiques, avec de beaux excréments et de la pisse pour parfumer le tout. C'est ce qui arrive quand on ne squatte pas en bas de son propre hall.

La porte du hall ne ferme plus, serrure forcée. Le hall n'est plus un endroit où l'on passe, c'est un endroit où l'on squatte pour s'ennuyer, ou faire le guêt et revendre de la dope entre papiers gras, crachats, culs de joints, cadavres de bières qui jonchent le sol, tags, boites aux lettres cassées, insultes, menaces... enfin bon, je souris, parce qu'au 128 la régie a cessé de remplacer les vitres de l'entrée. Normal, si la porte est fermée, on casse la baie vitrée à côté. Un jeune, ça réfléchit. Au 99, on a remplacé les vitres par des grilles. Une régie, ça réfléchit aussi, sauf que la pluie et le vent rentrent maintenant. Et j'ai déjà parlé du 160 dans ce lointain billet...

Hier, une femme observant notre intervention au supermarché, accompagnée de riverains de l'immeuble, m'a supplié de faire quelque chose. Oui, supplié, et pourtant. Tous les jours, les riverains appellent, excédés. Tous les jours, la Police contrôle des jeunes, en bas du hall. Elle contrôle parfois les mêmes jeunes, qui se plaignent d'être contrôlés pour ce qu'ils sont, des jeunes. Et on dénonce une Police qui fait du délit de faciès, une police qui prend un malin plaisir à contrôler les mêmes jeunes, en bas d'un hall, alors qu'il n'y font rien d'autre que d'y être. Les riverains veulent plus de police et les jeunes moins de Police. Une équation qui se sanctionne par une phrase : la Police, elle a un vrai problème avec les jeunes. Mais il ne s'agit peut-être là que de l'opinion de gens qui n'ont pas de jeunes, là, en bas de leur hall.

Container insolite, hall sans immeuble

Oasis arctique

2010-02-12T10:15:00.017+01:00

Neil Young - Out On The Week-End (Harvest, 1972)

Je crois que je vais entasser mes affaires

acheter un pick-up, me barrer jusqu'à L. A

Trouver un endroit qui soit chez moi

essayer de m'en remettre. Tout reprendre à zéro...

Je monte dans le bus, avec ma femme, enceinte de 7 mois. Le bus déborde, il fait chaud. Là, avachi sur un siège, un jeune et grand black, coiffé d'une superbe casquette à l'américaine et d'un survêtement qui pourrait me servir de couette, écoute du rap à fond dans ses écouteurs. Il nous toise, se lève, et avec un grand sourire, cède la place sur le champ à mon épouse, qui peut enfin profiter du paysage sans penser à son mal de dos.

Plus tard, un groupe de collégiens monte par l'avant. C'est la fin des cours, sûrement, et tout le monde y va de sa bonne humeur, ça discute fort dans un brouhaha pèle-mêle et intense, qui couvrirait presque le moteur du car. D'un seul coup, à ma grande surprise, une personne, puis deux, puis trois, se présentent devant la dizaine de chahuteurs désormais ahuris, et leurs demandent de baisser d'un ton car «nous sommes en société, et il faut respecter les gens qui nous entourent». Pas de protestations, aucune. Pas de de grandes palabres argotiques, pas de gestes démesurés des bras, pas de crachats, pas d'alarme qui se tire pour ouvrir les portes dans un vacarme retentissant, pas de coups portés, pas d'insultes. Pas vrai ?

Nous continuons notre promenade à travers le centre ville. Nous faisons à peine mine de traverser la voie que les véhicules s'arrêtent à 2m des passages pour piétons. Pas de crissements de pneus, pas d'anticipation, pas de pas qui s'accélèrent, pas de klaxons. Impossible ?

Attablés dans un restaurant, aux alentours de midi, une patrouille de policiers en tenue rentrent, radios crépitantes accrochées aux l'épaules, et se présentent devant le préposé à l'accueil. Ils s'installent à quelques tables de nous. Je suis intrigué et surpris, et je suis bien le seul. Tout le monde s'en fout. Et oui, des flics qui mangent... peut-être même qu'ils prendront un café ou satisferont un besoin naturel ? En France, c'est tout simplement impensable !

Je suis à Québec, dans la province nord américaine du même nom, et en quelques jours j'ai pris ma gifle magistrale. Il existe bien aujourd'hui un melting-pot de gens polis, qui font la queue pour monter dans un bus et semblent concevoir que finalement, appliquer des règles de bon sens, de civisme, n'altère pas leurs droits fondamentaux. Des flics qui prennent le temps d'un café pendant leur service, ce n'est pas non plus vos impôts qui se consomment.

Qu'on ne vienne pas m'expliquer que j'ai vu ça de mes yeux de touriste ou que je donne une image viciée de la France. Tout ce que je viens de décrire n'y serait jamais arrivé. J'ai même vu le personnel d'un supermarché, avec ses clients, contenir un type excité et alcoolisé en attendant que la police intervienne. Et devinez quoi, personne n'a râlé ou menacé d'écrire au député local lorsque l'un d'eux lui a passé les menottes.

En France, on a des «citoyens volontaires» pour oser aider notre police, rendez-vous compte du ridicule de l'expression elle-même... En somme, il faut des volontaires pour se sentir un peu citoyens et concernés sur des questions de sécurité. Au 17, les gens s'excusent presque d'appeler la police pour signaler un méfait de peur de passer pour des délateurs en puissance. En attendant, à l'entrée de Chicoutimi, on peut lire sur un panneau: «Un crime, un délit ? Ici, on le signale. Faites le 911.» Là-bas ils n'ont aucun problème avec cela, ni avec aucune autre espèce de tabou.

Ma visite au Québec a été une formidable expérience. Pas seulement pour la beauté des paysages, mais cela m'a permis surtout de reprendre goût en l'humain. Surpris par la normalité, en quelques sortes... Moi qui passe mes journées en France à me faire insulter. Je pose la question, qu'est-ce qu'il ne fonctionne pas chez nous ?

La polémique qui enfle sur la garde à vue, c'est le véritable pain béni de la presse. On imagine assez facilement les courbes d'audience que provoquent certains articles à la simple lecture de titres du type «En pyjama, à 14 ans, elle passe sa nuit en garde à vue» ou «les collégiennes ont bien été menottées». L'art du subjectif est payant car en France, le pays où interdire est interdit, «se rire du képi et le honnir» a toujours été un sport national. Et pendant qu'il est question de savoir s'il n'est pas dégradant de mettre des collégiens en garde à vue, les mêmes médias vendent les tragédies qui se produisent dans les écoles...
J'aimerai importer le commentaire d'un officier de police judiciaire sur cette page, qui résume plutôt bien le ras-le-bol provoqué par le déchainement médiatique contre les tortionnaires pour lesquels on tente de nous faire passer (entre le fameux «doigté anal» et garde à vue «dégradante»). Une fois encore, on peut se demander qui s'inquiète des victimes ?
Il s'agit d'une réponse (la n°98) à un argumentaire de Maître Eolas, qui n'est plus à présenter sur la toile, sur l'incompatibilité de la GAV sans avocat par rapport à la convention européenne des droits de l'homme.
Nichevo: «[...] Petit OPJ, j’ai une priorité; faire en sorte que des “criminels présumés innocents” ne passent pas au travers des mailles d’un filet de plus en plus reprisé. Je ne fais aucun cas du pléonasme médiatique qui me veut “OPJ tortionnaire”. J’ai commencé ma carrière, Il y a bien longtemps.

C’était un temps où je disposais encore de mon libre arbitre. A cette époque, je faisais preuve de discernement à chaque fois que je convoquais un mis en cause. La garde à vue n’était pas encore obligatoire.

Puis sont arrivées les lois Guigou, reprises plus tard par la droite, suite à l’enfermement de quelques personnalités. Il m’a été demandé par les magistrats de placer en garde à vue les mis en cause avant toute audition pour préserver les droits du mis en cause et agir dans un cadre bien défini. On doutait donc de nous? Aujourd’hui ceux qui m’ont rogné les ailes me reprochent un excès de zèle…

Un ange passe, les yeux révulsés…

Entre temps les textes de loi ont changé en matière de violences faites aux femmes ou de sécurité routière. Que ce soit le fumeur de joint ou celui qui roule sans permis, tous ont commis un délit qui doit aboutir à un placement en garde à vue. Je n’ai fait qu’appliquer la loi, votée par les députés qui ont été élus par le peuple.

Qui dit garde à vue dit ” sous la responsabilité de l’OPJ et accessoirement du chef de poste”. Ce cadre doit garantir au mis en cause la possibilité de voir un médecin , s’entretenir avec un avocat et faire aviser un membre de sa famille ou son employeur de la dite mesure. Pendant ce temps là , la victime attend car elle n’est pour sa part dans aucun cadre. Pour une visite aux umj (ndlr: unités médico-judiciaires) ce sera sur rendez vous…

Si la personne en garde à vue se taille les veines, avec un trombone, les verres de ses lunettes ou de sa montre, des baleines de soutient gorge , ou se pend avec ses lacets, sa ceinture, ses cordons de sweat shirt, les policiers sont RESPONSABLES , avec une sanction à la clé et la vindicte populaire en prime. Si la personne placée en garde à vue se blesse, blesse un tiers, s’évade, durant un trajet c’est idem.

l’OPJ doit maintenant lui laisser les mains libres et être en mesure de “deviner” si elle peut être dangereuse… Je renvoie les lecteurs sur cet excellent billet de ma collègue Benedicte Desforges. Alors? Dangereux ou +pas? On peut “tenter un pari” comme Pascal , sauf que lui ne prenait aucun risque…

Les mineurs (à partir de 13 ans) doivent être eux aussi placés en garde à vue si des éléments laissent à supposer qu’ils ont commis un délit. Passons sur l’avocat obligatoire et sur le fait que l’opj doive demander au jeune mais aussi aux parents si il veut un avocat . Si le jeune veut maitre untel et que les parents veulent maitre machin il y a bataille. Laissons de coté les histoires de vidéo gav qui sont en place depuis quelques temps mais rarement lues par nos magistrats.

Alors aujourd’hui, je m’interroge. Comment les policiers OPJ parviennent à garder le moral dans un tel contexte? Pas beaucoup de commentaires de leur part sur ce site et c’est bien dommage.

Etant de nature assez précautionneuse, je dirais que tout placement en garde à vue devrait maintenant faire l’objet d’un avis téléphonique au magistrat de permanence au parquet et non d’un simple fax(et ce à toute heure avec copie pv d’interpellation et enregistrement du compte rendu).

Avis à avocat immédiat et mention sur pv concernant l’heure de sa présentation.
J’ai lu qu’il était possible de casser une procédure si l’avocat ne se présentait pas en temps et heure. (UBU n’est pas mort)

J’ai donc LA solution. Il faut un avocat dans chaque commissariat de police. Un avocat qui partagerait nos locaux, nos sandwichs grecs et bénéficierait des mêmes compensations horaires “exceptionnelles” dont nous bénéficions. Le ministère de la justice débloquera surement une ligne budgétaire et il trouvera le moyen d’organiser un tableau de permanence sympa. Venez à moi Messieurs Dames, que ce soit à la brigade financière ou au commissariat de Saint Denis. Faisons progresser le droit , ENSEMBLE ! C’est pas beau ça !

Perfect Day

2009-07-09T10:26:00.015+02:00

Lou Reed (Transformer | 1972), « Perfect Day »

Rien qu'une journée idéale
Avec toi je m'oublie
Je pense être quelqu'un d'autre
Quelqu'un de bien

La première chose que je me suis demandé est pourquoi s'être pendue dans les parties communes de l'immeuble. Là, juste à la sortie de la cage d'ascenseur, accrochée à la trappe qui mène au mécanisme. J'imagine la frayeur de l'ami qui l'a trouvé lorsqu'il est tombé nez à nez avec son corps de trente ans déjà tiède. Je me suis d'abord dis que c'était afin d'être retrouvée plus facilement, au lieu de pourrir bêtement dans l'appartement.

Le Samu l'a déjà décrochée pour tenter de la sauver mais c'était déjà bien trop tard. Elle est recouverte d'un drap en toile. Sur le coup, cela m'énerve, car il ne faut jamais faire cela pour préserver d'éventuels traces et indices, dans le cas où la thèse du suicide n'est pas avérée. De toute façon, la scène est déjà piétinée par toute une équipe médicale... Elle se trouvait là, allongée dans son entrée. J'ouvre le drap comme on tourne la page d'un livre. Son visage était plutôt joli. Il exprimait presque un soulagement. Elle n'avait pas ce rictus caractéristique des pendus, avec la langue comprimée qui sort exagérément avec le temps, le cou cassé.

J'ai toujours trouvé que se pendre était la solution la moins pratique pour en finir avec sa vie. Je me suis souvent mis à la place de ces victimes qu'on retrouve flottantes comme des pièces de boucher. C'est quelque chose de mûrement réfléchie et qui ne se passe pas sur un instant comme cela peut être le cas lorsque l'on se lacère les poignées d'un coup sec ; ou que l'on se jette dans le vide, pendant une fièvre dépressive.

C'est plus fort que moi. Dans ce genre de situation, je m'identifie à la personne.

Je peux l'imaginer un instant en train de réfléchir et chercher dans des tiroirs l'objet quelconque qui servira à lui serrer le cou,... une ceinture, une sangle, des lacets, qu'importe. Je la vois chercher, peut être en pleurs, peut être pas d'ailleurs, alors qu'elle sait très bien la conclusion. Elle n'a visiblement pas pensé à des futilités comme quels vêtements porter lorsqu'on va la retrouver. Elle n'avait qu'un simple bas de survêtement blanc et un t-shirt échancré noir. Elle devait se sentir au plus mal dès les premières minutes de la journée. Elle a pu trouver un escabeau, le même qu'elle utilisait pour accrocher ses tableaux. Il faut avoir atteint un degré incroyable de mal de vivre pour passer à l'acte ; et être méthodique.

Je m'occupe en attendant la permanence. Je suis sensé garder les lieux intacts. J'observe avec attention la pile de CD qui se trouve près de la chaine hifi, sans doute pour me donner une idée de sa personnalité. Mais ce n'est pas du voyeurisme malsain. Il n'y a rien à faire d'autre que se poser des questions dans cet appartement vide de vie. De la musique populaire française, Les Têtes Raides, les Ogres de Barback, du rock des années 90 comme Noir Désir, Radiohead, nous sommes de la même génération ; dans le lecteur se trouve Transformer de Lou Reed. J'ai exactement le même chez moi. Intérieurement, je me mets à chanter "Perfect Day", cette chanson mélancolique, semblant triste à crever, sur un air de piano, alors qu'elle évoque une belle après-midi passée en famille, avec ses amis. Dépression... c'est toute l'histoire de cette vie. Just Perfect Day...

L'appartement ne laisse aucun présage d'une lutte, d'une dispute. Rien de suspect. Signe d'un abandonnement progressif, les plantes, et il y en a beaucoup, sont asséchées et ne font plus l'objet d'attention depuis un bon moment. Beaucoup de livres, de notes manuscrites sur la psychologie, dont les titres seuls me laissent totalement sceptique. Je cherche des yeux une lettre d'adieu près du cendrier qui déborde de tabac à rouler, du portable encore branché, de la vaisselle sale ou du piano. Rien, c'est decevant. Partir et ne rien expliquer du geste.

Elle s'est pendue près de la cage d'ascenseur car c'est le seul endroit où elle pouvait accrocher la sangle de façon solide. C'est tout... Les pièces de l'appartement sont dépourvues de crochets, ou autres poignées, aux plafonds qui n'étaient habillés que de simples ampoules. On peut l'imaginer en train de chercher une solution et déambuler dans l'appartement. Je trouve l'idée affreuse.

Prouvez-le !

2009-04-30T09:27:00.004+02:00

J'ai toujours eu une vision très manichéenne de la Société. Dans mon esprit, d'un point de vue sécuritaire, l'idée est aussi simple que niaise : la Société est constituée d'individus, qui, pour pouvoir vivre ensemble, éditent des lois indispensables à son équilibre, se fixent des règles naturelles de civilité, et se doivent de les respecter, faute de quoi, c'est l'anarchie et la loi du plus fort.

Difficile de cautionner un monde avec des types qui cassent la vitre de ta voiture pour y voler une bricole, volent tes économies en t'attachant à une chaise, frappent leur femme et leurs gosses, extorquent des mômes, leurs vendent de la drogue, vivent dans le luxe grâce aux escroqueries, tuent pour le profit. On pourrait parler de politique, mais il n'en est pas question ici. De toute façon, c'est un sujet que je fuis comme la grippe mexicaine.

Bien sûr, personne n'est parfait ; le vol de nourriture par un affamé pouvait encore se comprendre, les aveux d'un escroc qui reconnaissait volontiers ses larcins, parfois par fierté ou par décence, se concevait encore dans des temps reculés ; mais aujourd'hui, dans une Société où l'on redéfinit régulièrement les notions de bien et de mal, une majeure partie de notre travail consiste, en accumulant des preuves, à faire admettre la faute à son auteur, alors muré dans un silence sarcastique, revendiquant haut et fort son appartenance à la marge de la Société ; un travail harassant tant la mauvaise foi est usante ; finalement Dr House a raison: « tout le monde ment ».

Je ne sais pas si la société d'aujourd'hui est plus violente que celle d'hier ; la délinquance en bande organisée n'est pas une invention de ce siècle (voir une réflexion de Georges Moréas à ce sujet), en attendant, cette violence semble plus cynique.

Outre les notions d'irresponsabilité pénale (minorité, aliénation,...), lorsqu'un individu commet un méfait, on évoque souvent la Société, comme seule responsable de la déviance des uns. C'est du moins, je crois, ce qu'il se dit dans beaucoup de discussions de comptoirs et de repas de familles. C'est toujours la faute de l'autre, d'un ensemble de choses subjectives du type « c'est la société... ». Pourtant, ceux sont de vrais gens comme toi et moi, faits de chair et de sang, qui commettent des crimes et des délits tous plus répugnants les uns que les autres, non ?

Notre métier est difficile, parce qu'il consiste à passer la quasi totalité de notre temps avec la misère crasse et la détresse sociale insoluble, la violence abjecte et parfois gratuite, la crapulerie sans honte de l'afficher, la malhonnêté permanente de parties en différend, la mort dans ce qu'elle a de plus sordide. Nous nous baignons jours après jours dans un océan de mensonges par temps larmoyant. Difficile de retrouver foi dans la bonté humaine dans ce marasme quotidien. De quoi devenir agoraphobe. D'ailleurs, les flics ne me contrediront pas si je dis que l'on en est généralement pas tout à fait loin... il est bon de changer d'horizon parfois.

J'ai longtemps pensé que la Justice représentait forcément la défense des opprimés face à leurs bourreaux, la morale républicaine. Un simple coup d'œil sur son symbole, la balance, pourtant très significative, en dit long. Un simple flic de rue qui interpelle un voleur, un violeur ou un assassin après son forfait et qui le remet dans le rouage judiciaire ne comprend qu'une seule chose : le gredin est coupable, il doit en rendre compte auprès de sa victime, être jugé et écarté de la Société. D'un point de vue grossier, il s'agirait avant toute chose de remettre un voyou aux tribunaux, le voir honni, puis oublié à jamais de tous. Un peu radical, je le reconnais.

Dans les couloirs d'un commissariat, les acteurs de la Justice sont souvent montrés du doigt pour expliquer le constat insécuritaire de notre société. Un peu facile, n'est-ce pas ? Mais un texte de Maître Eolas m'a conforté sur ce que représente la Justice et l'idée exacte que je m'en fais désormais : « L’avocat est un juriste, un procès est une affaire de droit, et uniquement de droit. Pas de morale. » La morale n'a donc rien à voir avec la Justice.

C'est sans doute aussi pour cela qu'il m'est difficile, en tant que flic, de comprendre toutes les dimensions du métier d'avocat, surtout pour celui qui défend les coupables, ou plutôt le droit des coupables. En fait, la Justice, c'est la défense du droit par le droit, pas de la victime ou de son bourreau. Difficile à admettre quand même. Le seul point de référence, en la matière, pour les néophytes du droit criminel que nous sommes, se résume à la seule durée de la peine d'emprisonnement, pas vrai ?

Comme le souligne Eolas, la majorité des affaires se jugent pourtant alors que la culpabilité des prévenus est déjà établie par des preuves. Nous avons souvent l'image d'une justice qui sauve un innocent accusé à tort. Une image forte, très hollywoodienne. Alors qu'il n'est est absolument rien. La Défense d'un accusé se base essentiellement sur l'analyse du respect du droit, et l'existence de cironstances atténuantes ou aggravantes.

Mais où est la frontière entre être juste et rendre justice ?
La Justice n'est pas un moyen de se faire vengeance, c'est là toute la nuance.
Alors, comment fait-on pour défendre un coupable ?

La routine

2009-04-08T12:15:00.012+02:00

On passe nos journées à redoubler de vigilance. La vigilance est une obsession maladive. C'est l'attente permanente de l'inattendu. Du danger.

Lors d'un contrôle, les yeux ne quittent pas les gestes, observent attentivement les mains, devinent des objets dans les poches, examinent les regards qui cherchent un échappatoire, traduisent leurs mensonges, observent les alentours pour prévenir un attroupement, scrutent les surplombs pour prévenir les pluies de projectiles. La main appuie fermement le coude pour éviter qu'il ne s'enfonce soudainement dans le visage du flic. Elle parcourt les zones lombaires et abdominales pour y trouver des armes... Un simple contrôle, dit-on parfois.

Il est 3h du matin lorsque l'on décide d'intercepter un scooter qui franchissait tous les feux rouges d'une avenue sans même appuyer un instant sur le frein. Le type sort d'une soirée, attitude et tenue très correcte, pas un mot plus haut que l'autre, mais une fâcheuse attitude à demander s'il on avait pas autre chose à faire cette nuit, et puis il fallait lui laisser une chance. Et bien,... non. C'était le bide lunaire sur les ondes, son haleine sentait l'alcool, et si nous le laissions partir et qu'il se blessait, voir se tuait dans un accident, c'était nous les responsables.

On le transporte sans le menotter jusqu'au poste de police le plus proche pour le faire souffler dans l'éthylomètre comme le veut la procédure. Au poste, le type se laisse aller dans des discussions politiques soporifiques auxquelles personne ne veut débattre. La politique, c'est pas pour les flics. Moins coopératif qu'au début, le personnage d'une trentaine d'années pose des questions insistantes sur notre devoir, notre probité. Pourquoi s'en prendre à des innocents, alors que des délinquants courent les rues à l'heure qu'il est ? Peut-être qu'un vol de véhicule est en cours, ou qu'une agression a lieu non loin d'ici, alors que lui est arrêté, je cite:

- ...pour avoir fêté un anniversaire ?

Çà sent les heures supp pour une banale affaire de conduite sous l'emprise d'alcool. Bon, on aura sauver une vie,... peut-être.

Comme l'affaire n'apporte aucun frisson d'adrénaline, on la traite machinalement. Son taux d'alcoolémie est délictuel. Nous devons à présent le transporter vers l'officier de police judiciaire au Central. C'est à 5mn d'ici. Sous ses airs de professeurs des écoles, le type semble plus revêche qu'au début, on décide de le menotter quand même avant de grimper dans le véhicule de service. C'est précisément là qu'une question vient troubler la messe.

- Quelqu'un l'a palpé ?
- ... (doigt qui se gratte le nez)
- ... (air surpris)

A ce moment, tout le monde se regarde. Le type s'est fait silencieux. Le collègue positionne l'individu contre le véhicule, et lui demande s'il n'a rien de dangereux sur lui.

- J'ai une arme. Dit-il sur le ton de la plaisanterie.

Il se paye notre tête en plus. Mon collègue lui rétorque que ses réflections, et son humour peu convainquant, deviennent particulièrement pesants.

- Puisque je vous dis que j'ai une arme, là dans ma poche, pour me défendre.

Un pantalon bien ample... le collègue procède à la palpation. Je me souviens de son regard médusé, à la fois grave et décontenancé lorsqu'il plaça le revolver sur le toit de notre bagnole. On était fou. On ne voulait pas trop le montrer au bonhomme, mais on était vraiment énervé. Contre lui ? Pour ne pas avoir eu l'intelligence de le signaler dès le début ? Où plutôt contre nous, de ne pas avoir correctement fait ce contrôle ? Contre nous mêmes, évidement. Ok, un pétard à grenailles, mais un pétard quand même.

On l'installe menotté sur le siège arrière. Pendant dix minutes, on a refait le scénario à l'envers. ; pensé à toutes les fois où le costaud aurait pu brandir son arme et nous abattre un par un. Je me suis moi-même retrouvé dos à lui lors du dépistage à l'éthylomètre. On se trouvait tellement idiot.

Aveuglés par la fatigue, la routine ? Voilà des mots qui peuvent être lourds de conséquence. C'est ce qui tue une majorité de flic... On était tombé dedans, comme des bleus. La vérité ? Nous étions tombés dans l'ennui dès les premières minutes du contrôle. On devinait déjà la procédure, on la récitait par coeur dans notre tête. Une grave erreur.

Flics, on a la fâcheuse tendance, en service ou non, a voir le danger partout,... malheureusement il est effectivement partout. Mais le vrai danger, c'est la routine.

Psychose

2009-03-31T19:39:00.015+02:00

Cambriolage en cours. On se trouve à deux rues de l'immeuble en question. Une simple succession de trois mots dans une radio nous fait basculer de la quiétude parfaite à l'incertitude totale. Le rythme cardiaque s'accélère, la sueur chauffe désagréablement le gilet par balles, et le cerveau émet dans tous les sens des suppositions rocambolesques.

Çà se passe au rez-de-chaussée dans l'appartement d'une vieille dame, elle aurait surpris un individu dans sa chambre ; et la voilà retranchée dans une pièce de l'appartement avec son téléphone. Pendant que l'un de nous reste dehors pour guetter l'éventuelle sortie d'un gredin, on s'engouffre discrètement dans le hall d'entrée.

Mère-grand nous attend sur le palier. Il s'agit de la mamie conventionnelle, parée de son plus beau tablier à fleurs, crinière blanche bien raide, droite dans ses sabots, elle nous lance :

-Faites vite, ... dans ma chambre !

On la fait sortir sur le champ. La tension monte encore d'un cran. On entre arme au poing dans l'appartement. La télévision fonctionne avec le volume à fond, ce qui ne nous avantage pas pour entendre des mouvements. L'appartement est propret, ménage impeccable, quelques natures mortes sur les murs, meubles vides de poussière, décoration rococo du temps de Charles de Gaulle.

-Police !

Personne dans la chambre... On progresse dans toutes les pièces de l'appartement de la même sorte. On fouille sous/dans les meubles, derrière chaque recoin. Personne. A l'évidence, il n'y a rien de vivant par ici ; excepté un chat à l'air dépressif, confortablement vautré sur une chaise en formica de la cuisine.

On retourne près de mamie, la mine un peu déconfite. Elle nous indique d'une voix tonitruante qu'elle a vu une personne dans sa chambre, et mime la scène ; lorsqu'elle s'arrête net dans le couloir...

-Là ! Derrière vous !

Coeur faisant un bon de deux mètres, électricité qui parcours toute l'échine, joues qui brûlent. On se retourne vers la chambre... Personne. On s'observe. On peut lire sur nos fronts de beaux points d'interrogations.

-Là, bon sang, près du linge !

Une pile de linge prête à être repassée sur une chaise... Mon équipier prend sa matraque et se met à frapper sagement le linge avec. Je suis dans un trou noir. Je ne comprends rien à ce qu'il se passe. Il enchaine.

-Il est où maintenant ?!
-Mais vous ne la voyez pas ??!

Mon collègue continue de tapoter le linge avec le bout de sa matraque. Il me glisse un clin d'œil et me fait comprendre, avec de beaux sourcils écarquillés, qu'il manque quelques cases, voir tout le rumicube, chez notre brave mamie. D'ailleurs elle fait irruption dans la chambre à son tour, se présente devant le miroir de son armoire, et pointe du doigt son reflet d'un air colérique.

-Tu vois, tout est de ta faute ! Je ne veux plus te voir dans cette maison ! Dîtes lui de partir !

La folie dans son état pure. En présence d'un malade mental, il faut redoubler de vigilance. Les réactions sont aussi hasardeuses que dangereuses. Il faut rentrer dans le jeu du malade, ce qu'à fait subtilement mon équipier au passage, et se montrer compréhensif et le mettre en confiance. Nous avons appelé ensemble sa fille grâce à son numéro de téléphone laissée en évidence sur le frigo, afin qu'elle puisse prendre les suites de «l'enquête».

Bon, cette grand-mère était inoffensive, d'accord. Mais j'aurai tant à raconter sur la folie, comme ce type qui se promenait nu en faisant le poirier dans un parc public et pouvait citer Freud, Kant dans un sérieux impeccable (un cliché ? absolument pas) ; une quinquagénaire faisant croire à un viol venant de se commettre chez elle, et nous voyant arriver, après une demi-heure d'audition dénuée de sens s'était mise à nous faire des avances très concrètes (avances déboutées rapidement par un repli stratégique) ; des types hystériques grimpants aux réverbères et aux grilles parlant des langues oubliées,... ça existe. Faites un tour par ici, si vous avez encore 5mn à tuer.

Je me souviens être intervenu dans un immeuble où les locataires se plaignaient d'une odeur pestilentielle à un étage. Pensant tomber sur un cadavre, on a découvert en fait un couple vivant dans des conditions préhistoriques. Loin d'être pauvres, ils étaient tous deux suivis en hôpital psychiatrique. Le sol était jonché de détritus écœurants, de crottes de chat de tous âges qui parfumaient l'air vicié de l'appartement, dont les fenêtres n'avaient plus été ouvertes depuis plusieurs années. Des bestioles grouillaient sur le sol. La chambre était composée d'un matelas unique dont il serait indécent d'en fournir une description minutieuse. En l'état des lieux, on pouvait invoquer notre droit de retrait.

Je me souviens surtout du concubin. J'étais éberlué de voir qu'il avait la quarantaine d'années, je lui donnais facilement le double. Il se promenait en caleçon jauni, en savates, et devait passer ses journées sur un canapé indescriptible de saletés à fumer des gitanes devant des programmes télévisuels débiles. Son allure était squelettique, on distinguait bien les os, même sur les des doigts ; dont les ongles étaient exagérément longs, à faire pâlir de jalousie un joueur de guitare folk. Sur la main droite, l'index et le majeur étaient jaunes ocres de nicotine, ses dents étaient noirs. Il mangeait tous les jours de la purée mousseline préparée par sa concubine. Je le sais parce que la cuisine était remplie de ces boîtes de purée et de cassoulet.

J'exagère le tableau ? Pas du tout. On riait de la situation, on avait abaissé notre garde lorsque mon collègue, dont le visage s'était aggravé d'une seconde à l'autre, avait pu intervenir à temps, remarquant que la concubine s'était armée d'un beau couteau et s'approchait de moi dans le dos. Je ne sais pas ce qu'aurait fait cette personne, elle tenait un discours complètement incohérent et ne se montrait pas du tout agressive.

C'est juste qu'il est si simple de mourir de façon idiote quand on est flic et qu'il ne faut jamais, jamais relâcher son attention ; avant chaque intervention, il y a souvent cette impression que l'on va tomber dans un de ces scénarios chers à Hitchcock.

Knocking on Devil's Door

2009-03-03T21:58:00.032+01:00

Je me souviens de cette porte comme si c'était hier. Ma tenue de flic sortait tout juste de sa housse et mes semelles n'étaient sans doute pas encore sauvagement usées d'avoir arpenté trop de bitume, ou de cages d'escaliers lugubres. Allons, j'avais quand même du poil au menton, une belle cravate, envie d'aider mon prochain, et sûrement un beau sourire niais des débuts.

Aaah, l'uniforme des années 90 était vraiment bien conçu: pas de poches, des souliers lisses pour poursuivre des minots en baskets, mais fort heureusement, nous étions pourvus d'une belle cravate soyeuse pour se présenter devant des alcooliques hystériques parlant javanais, des toxicomanes imprévisibles, et des êtres sans foi ni lois qui ne pouvaient concevoir un monde avec des types costumés dedans...

Mois de novembre, patrouille à deux, et une journée qui se termine par un appel radio pour du tapage dans une résidence, à quelques minutes de la fin de service ; cas classique. Résidence ? Disons plutôt un de ces foyers impropres, proche du charme d'un motel américain planté dans une sorte de cour des miracles, bâti sur deux étages et dont l'enceinte forme un U.

Au beau milieu de la cour, une foule de voisins, bras croisés, les yeux pleins d'impatience qui peuvent presque dire « Ah... quand même ». J'appréhende une seconde avec mon équipière avant de descendre de notre carrosse puant le diesel. Dès que la portière s'ouvre et que le moteur est coupé, une nuée de cris provenant d'une scène de ménage, digne d'une pièce de théâtre, parfume durablement la nuit.

Tout le monde se regarde sans piper mot. Est-il vraiment nécessaire d'expliquer la source du problème et la raison de notre présence ? Malgré les cris, les bruits de casse rendant l'intervention plus pressante, on prend tout de même cinq minutes avec le public, histoire d'assurer un minimum notre sécurité, en se faisant indiquer une petite physionomie du couple. Je me souviens de réactions aussi typiques et directes que : « Depuis le temps que ça dure, mon bon monsieur, c'est qu'elle doit aimer ça...» ou «Pfff... mon pauvre monsieur, c'est à peine si elle a le droit de sortir de chez elle!» ou encore «Qu'est-ce que vous voulez ? Des cas sociaux, c'est tout ce que c'est !» Bon, on sait déjà qu'ils n'ont pas de chien, qu'ils n'ont pas d'enfants, un bon début.

On presse le pas en direction de l'étage après s'être fait désigner la porte depuis la cour ; d'ailleurs tout le monde peut observer notre intervention tranquillement... Configuration des lieux plutôt inquiétante, en face de la porte palière, c'est le vide. Bon, certes, un étage, mais c'est bien suffisant pour se mettre la nuque en équerre.

Flashback sur une autre anecdote, façon Cold Case ; il n'y a rien de pire et de plus imprévisible qu'un différend familial. A notre arrivée, le concubin rejeté du domicile, torse-nu sur le palier surplombant le vide, frappait sa tête contre la porte de toutes ses forces, yeux injectés de sang, alcoolisé, drogué, et prêt à frapper tout ce qui se présentait à lui en hurlant, surtout si cela portait un brassard Police.

Nous avions pris le temps d'écrire plusieurs pages pour le rapport d'intervention afin d'expliquer pourquoi l'individu, lors du pugilat qui a suivi, était maculé de coups de matraques ; coups qu'il ne sentait même pas sur l'instant, on croyait se battre contre un golgoth insensible avec des tonfas en guimauve. L'adrénaline redescendue en flèche, il gémissait en cellule ; le médecin de garde avait dressé un mémoire pour la procédure. Un cas typique qui peut vous envoyer au tribunal. Et on fait de la mauvaise pub au taser ? Je me revois écrasé contre la balustrade, à deux doigts de basculer avec mon collègue et l'affreux dans le vide. Un dicton du métier : « Mieux vaut un mauvais procès, qu'un bel enterrement. »

Retour au motel. Volets fermés, le volume des cris s'est décuplé près de la porte. Maintenant la femme pleure et crie au secours. On frappe énergiquement à plusieurs reprises en arrachant des Police! de vive voix. Un bide lunaire,... sidéral. Soudain, la femme se met à hurler qu'elle se fait tuer, puis... à suffoquer comme si on l'étranglait.

Soyons sérieux une minute ; à ce moment précis, j'ai 21 ans, une formation théorique de 12 mois, et pas vraiment une idée exacte de ce qui m'attends derrière cette porte.

Mon équipière demande du renfort à l'opérateur : aucun équipage disponible ; il va falloir se débrouiller seuls. Nous voilà plantés au milieu d'une scène dont personne ne veut être comédien, au milieu d'anonymes indiscrets pendus à leur fenêtres, attendant sûrement un faux pas à critiquer, pour plonger dans la vie privée et surtout perturbée d'un couple en proie aux violences, pertes et fracas probables.

Des dizaines de scènes de films policiers, de séries cultes allant de Hooker à Starsky et Hutch, fusent dans ma tête. Je me vois face à la télé, Rick Hunter, impeccable comme toujours, en train de donner un coup de pied digne d'une ballerine dans une porte trois points et la faire voler en éclats. Voyons ce que cela donne en vrai. Cette porte minable, supportée d'une simple serrure, me ferait presque rire.

Toujours masqués par les hurlements de la femme et d'une voix d'homme, j'envoie mon premier coup de pied timidement ; pensant peut-être ne pas vouloir y aller trop fort quand même, avec mes jambes en forme de onze. Rien. J'en offre un second plus appuyé. Rien,... sauf deux traces de semelle droite, bien dessinées sur le bois blanc. J'envoie une pluie de coup de pieds, d'épaules, et je réussis enfin... à exploser la poignée. Tête basse, résignation, questionnements...

Bref moment de solitude, car dans le même temps, le joyeux propriétaire des lieux ouvre enfin : environ deux mètres, corpulence honorable, des poings serrés placés en évidence, une haleine de vinasse et des yeux rouges de colère,... qui peuvent presque dire en souriant « Aaah ouais ? Pas de problème mon gars ! ».

Je le saisie par le col et le repousse pour rentrer dans son studio miteux. Au troisième pas, mon pied glisse subtilement sur une superbe mare d'huile de frites, dont le récipient a été renversé pendant leur scène de ménage. Je m'éclate un genou. Amen. Le type me regarde de haut et nous fait obstacle entre la pièce à vivre et la chambre d'où s'échappe timidement un râle de femme. « Tu vas faire quoi ? T'es chez moi ici ! » me targue l'ectoplasme.

Aux néophytes, la réclamation faite de l'intérieur d'un domicile, l'obligation de porter secours, ou encore l'état de nécessité, définis dans le droit pénal français, nous autorisent à rentrer dans un domicile même en dehors des heures légales. Pour rester un peu dans le thème, le mandat est une invention de série télévisée américaine qui fait, de nos jours encore, rire tous les flics de France et de Navarre.

La femme se trouve sur le lit, vêtements déchirés, la tête ravagée d'ecchymoses, une belle trace de lacération autour du cou. Elle pleure et n'arrive plus à décrocher un mot, ni à respirer correctement. Brefs échanges futiles avec l'ensemble, mon équipière se dirige normalement vers elle pour la protéger. Je saisie l'un des poignets du vilain qui tente de nous faire obstacle, dessine une clé et parvient à placer une menotte. La suite est moins aisée... le type se rebelle et voilà que l'on bascule sur le plumard en s'échangeant des coups mutuellement. Il tire sur ses bras de sorte à m'empêcher de placer la seconde menotte, et m'offre quelques coups de coudes. Je perds un litre de sueurs dans la lutte.

La victime, fusse-t-elle prostrée dans son coin, s'est levée brusquement et entre dans une phase d'hystérie inquiétante ; elle nous intime en hurlant que l'on doit laisser son mari tranquille et se met à fouiller, en repoussant ma partenaire, tous les tiroirs qui nous entourent pour y dénicher on ne sait quoi. Un couteau ? Une arme ? Nous voilà deux contre deux à présent. Ça a du bon le service public.

Un équipage qui s'était libéré est venu nous porter assistance pour mettre fin à cette pagaille, qui, il faut le souligner, est loin d'être une rareté. Nous n'obtiendrons jamais le dépôt de plainte de la femme, qui bien au contraire, aurait préféré se retourner contre nous, ce qui n'empêchera pas les poursuites judiciaires pour les violences conjugales, et les violences sur des nos propres trognes.

Je n'ai jamais eu d'autres occasion d'enfoncer une porte avec mes pieds.

En y repensant, sur le coup, je me demande si son voisin n'avait pas eu raison en déclarant qu'elle aimait ça. Ok, c'est une remarque scabreuse que l'on s'entend dire régulièrement à ce sujet, mais il n'en est évidement rien, les violences conjugales sont un problème bien plus complexe, en matière de menaces, de vexations, entre peur des représailles et syndrome de Stockholm, en sorte.

Il faut avoir vu des femmes enfermées depuis des mois chez elles, frigo cadenassé, sans moyens de paiement ni papiers d'identité, sans avoir le droit d'aller travailler, d'avoir des activités extérieures, de recevoir amis ou famille, prendre la défense de leur "chéri". En France, au 21ème siècle, une femme meurt tous les trois jours des suites de violences domestiques. Les statistiques prouvent que vous connaissez forcément une personne de votre entourage, victime sans que vous le sachiez de violences, qu'elles soient physiques, verbales, psychologiques, économiques... et peu importe la classe sociale.
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Une chanson de Tracy Chapman, tirée de son album éponyme, pour conforter mes idées.

La nuit dernière j'ai entendu un cri
Des éclats de voix derrière le mur
Une autre nuit sans sommeil pour moi...
Ça ne servira à rien d'appeler la police
Ils arrivent toujours en retard
S'ils viennent pour le moins...

Et quand ils arrivent
Ils disent qu'ils ne peuvent pas se mêler des affaires de famille
Entre un homme et sa femme
Et dès qu'ils quittent la maison les larmes jaillissent de ses yeux

La nuit dernière j'ai entendu un cri
Puis un silence qui a frissonné mon âme
J'ai prié pour que ce ne soit qu'un rêve
Quand j'ai vu l'ambulance dans la rue...

Et le policier a dit
Je suis là pour maintenir la paix
La foule se dispersera-t-elle
Je pense qu'on pourra tous dormir un peu.

Fromage Corse

2009-02-19T21:34:00.011+01:00

On devine très vite ce qui nous attend aux sourires des pompiers. Dans ce type de cas, ils sont généralement les premiers à intervenir. Certes, la situation n'a rien de comique, mais ce qui est d'abord un rictus de défense pour cacher son émoi face à l'horreur devient vite un réflexe lorsque, à mesure du temps, de l'expérience acquise, l'horreur vous laisse indifférent.

Synopsis de l'intervention : forte odeur suspecte dans un couloir du 5ème étage d'un immeuble. Le contexte n'a rien de charmant, non plus. Dimanche glacial et pluvieux, air frais qui tapisse les narines jusqu'à la glotte, frissons devant cette barre grise dont les balcons du rez-de-chaussée sont grillagés pour empêcher les intrusions. Les pompiers nous attendent pour la découverte d'un cadavre.

Cadavre,... rien que le mot est pénible, à entendre et à prononcer. Cadavre,... couché sur une phrase, comme cela, un mot qui ne signifie pas grand chose. Et pourtant...

5ème. Les portes de l'ascenseur s'ouvre. Je fais le premier pas dans le couloir avec mes compagnons d'infortune. Mêlée au chauffage collectif, je plonge alors dans une odeur lourde et étouffante de Mort, bien caractéristique. En fait, on se demande comment les voisins ont pu franchir une telle épaisseur de pourri pendant autant de jours. On a l'impression que l'air n'existe pas ou que, inversement, on pourrait le saisir par poignée. Le premier réflexe est de limiter sa respiration, par palier, jusqu'à acceptation. Difficile exercice. Il n'y a rien à faire qu'à respirer cet effluve repoussant, en laissant aller son imagination.

L'odeur est écœurante, omniprésente. On ne la voit pas, mais c'est comme si elle se glissait partout dans les vêtements, le moindre geste étant susceptible d'en augmenter un peu plus l'agressivité. Cinq pompiers se tiennent dans le couloir, une main sur le mur, comme pour supporter leurs poids, l'autre en train de tirer le col du pull jusqu'au nez. L'un d'eux me tend avec un sourire à peine voilé les clefs du domicile. Un masque à oxygène, et sa bouteille, m'attendent au pied de la porte. « Je te conseille le masque. C'est bien pire dedans. » Soupirs... Je décline l'offre au grand étonnement du pompier.

Je ne sais pas si je le fais par plaisir du défi, pour impressionner les autres, ou tout simplement parce que cela ne me gêne pas vraiment. Peut-être que faire le lien entre cette odeur et un être humain est tout le problème. J'ai les clefs en main, j'enfonce la plus grande dans la serrure et faire crisser le barillet. A cet instant précis, il faut préparer le sens de la Vue à ce qui va suivre. Généralement, dans les films, les séries, les morts sont beaux et viennent de rendre leur dernier râle. Même les morts vivants sont plus accueillants. Sans l'odeur qui va avec, en l'absence de lien qui nous unit au défunt, on est prêt à tout supporter. C'est l'extrême limite.

Les pompiers ont dû briser une vitre pour entrer dans le domicile par le balcon, lequel donne sur le salon. De fait, un grand courant d'air s'immisce dans l'entrebâillement de la porte alors que je l'ouvre. L'odeur qui me tombe littéralement dessus n'a aucun mot pour la définir. Ma glotte se serre, mon estomac s'est levé de plusieurs centimètres. La porte se claque derrière l'un de mes équipiers, qui ne bougera pas du hall, emmitouflé dans son pull jusqu'à la moitié du visage.

Je me rends compte que je n'ai même pas demandé où se trouvait le cadavre. Je suis dans un appartement tout à fait banal et triste. Décoration pitoyable et très limitée, propreté inexistante, tout me paraît sale mais pas désordonné. L'odeur ne vient pas d'un endroit précis, elle recouvre tout ce qui m'entoure jusqu'au verso de la tapisserie. Je n'attends pas longtemps avant d'atteindre mon but. Un bruit de télévision en fonctionnement vient du salon encore éclairé d'une ampoule alors qu'il est 15h de l'après-midi. J'ai une légère appréhension.

J'entre dans un décor surréaliste. La « personne » est en position assise, sur une chaise de cuisine, face à une petite table d'appoint jonchée de médicaments et de nourriture moisie ; elle-même face au meuble de télévision. Le corps, habillé d'une simple chemise de nuit, est avachi en arrière, la tête dirigée vers le plafond, les bras ballants vers le sol. La peau a la couleur du charbon et semble brillante. Cette noirceur est vraiment fascinante... On dirait un mannequin en plastique mais la rigidité cadavérique semble avoir déjà disparue. J'ai la sensation que si j'osais poser ma main sur un membre, elle s'y enfoncerait comme dans un plat de tiramisu. Je pense déjà au moment où il va falloir manipuler ce corps. Frisson de dégoût...

Avant sa putréfaction, un corps est atteint de rigidité cadavérique. Les muscles durcissent comme du bois et il est en pratique impossible de déplier un membre. De fait, beaucoup de cadavres se retrouvent à la morgue dans la même position où ils ont été découverts.

Du fait de l'humidité ambiante et de la macération des gaz, son ventre a triplé de volume,... en fait, il est sur le point d'éclater. J'en ai la chair de poule rien qu'à l'idée que cela se produise. Ce ventre est obsédant. Seule véritable chance, c'est l'hiver, donc pas de mouches : la pièce n'est pas envahie de pupes craquant sous les pieds ; la mort semble remonter à une quinzaine de jours. L'été, il faut multiplier les effets... Le corps baigne dans une flaque macérée de sang et de liquides grumeleux provenant des entrailles, dont les muscles se sont relâchés. Si le corps venait à vaciller, le ventre fondrait sur le sol.

J'observe la scène immobile. Un tas de certificats médicaux traine sur un vaisselier, des papiers d'identité m'indique que cette personne est de sexe féminin, de type européenne, âgée d'une cinquantaine d'années. J'ai du mal à en croire mes yeux. Une photographie, un sourire. Comment imaginer que cette masse informe et révulsante était un jour un enfant, une personne qui allait à ses occupations comme moi tous les jours. Sur l'instant, je pense que j'ai la même carte de membre qu'elle. Nous sommes tous condamnés à mourir un jour. Mais la simple idée de finir comme ça, oublié de tous et même de sa propre famille pendant les fêtes de fins d'années, est effrayante.

Rien ne laisse présager d'une mort suspecte. Mais il ne fait aucun doute que le médecin délivrera un certificat médical avec obstacle médico-légal. L'âge de la personne est relativement jeune, et la présence de médicaments ne fait pas bon ménage. D'ailleurs le médecin dépêché sur place, ne restera pas plus de cinq secondes dans la pièce. Je ressors dans le couloir pour m'oxygéner ; ce qui est parfaitement incroyable pour les pompiers qui stationnaient encore dehors et qui luttaient toujours contre la première odeur. J'ai même le droit à des félicitations de l'un d'eux, très surpris de ma résistance à quelques centimètres de la "chose".

J'invite l'officier de police judiciaire sur place pour les constatations minutieuses d'usage, une procédure bien épaisse l'attendra au retour. On ne plaisante pas avec la Mort. Il me remet une requisition pour les Pompes Funèbres Générales, alors chargées de transporter le corps sans délai. Une mesure d'hygiène, en sorte. Parfois, d'un étage à l'autre, un "dégât des eaux" est obligatoire... J'ai une pensée pour les PFG, et j'annonce à la radio que pour l'équipe intervenante, le port d'une combinaison imperméable est vivement conseillée. Ils arriveront en costumes cravates...

Cette fois, connaissant déjà le résultat, je refuse de rester sur place lorsqu'ils vont manipuler le cadavre. Un cadavre qui éclate, c'est une fin du Monde. Et ce fût le cas... A plusieurs reprises, l'employé des PFG, malgré son expérience, est sorti de l'appartement, épongeant son front qui pleurait de sueur, sur un teint livide.

Je rêve d'une douche.

Sergent de Ville

2009-01-07T14:09:00.007+01:00

Sans autre forme de commentaire, j'aimerai partager avec vous (et plus particulièrement les flics) un texte de Louis Canler (1797-1865), ancien chef de la Sûreté Parisienne, tiré de ses mémoires ; texte que j'ai par ailleurs découvert dans un article de Marc Louboutin sur lepost.fr

« La police doit être entièrement indépendante de la police politique, et sa spécialité doit en quelque sorte la rendre immuable au milieu de tous les bouleversements des révolutions, par cela même qu'elle n'est préposée qu'à la sécurité des habitants et des propriétés. Dirigée dans cet esprit, personne ne peut en contester l'utilité, ni en révoquer en doute la nécessité, et cependant, il faut le reconnaître, un vernis affreux fut longtemps jeté sur les agents de cette police; une répulsion naturelle était le seul sentiment qu'ils inspiraient aux habitants qu'ils avaient mission de protéger."

"Cette institution, quand elle n'est pas détournée de son vrai but, bien loin de mériter le mépris dont elle est souvent l'objet, doit obtenir la reconnaissance de tous les honnêtes gens, car sa véritable mission est de veiller à la sécurité des personnes et des propriétés....On ne peut que déplorer amèrement les époques où la police dévie de la route qui lui est naturellement tracée pour se faire l'instrument d'un parti, au lieu de rester la protectrice de tous."

"..il est excessivement difficile de trouver des sergents de ville ayant toutes les qualités nécessaires pour ces fonctions, car pour bien remplir cet emploi, qu'on a tant décrié et qu'on décriera tant encore, il faudrait posséder un discernement profond, un jugement sain et prompt, et surtout n'être jamais accessible à la colère. Or, quel est l'homme qui, se trouvant continuellement en contact direct avec la population ouvrière et les petits marchands de la rue, se trouvant appelé par la nature de ses fonctions à réprimer mains petits abus, maintes atteintes au repos où à la sûreté générale, devant signaler maintes contraventions aux lois ou aux règlements de police, et par cela même s'aliéner l'esprit des parties contrevenantes, qui souvent manifestent leur mécontentement par des paroles peu convenables, quel est l'homme... qui ne se laissera pas un peu emporter par la colère? ...partant de là, et n'écoutant que les perfides conseils d'un mouvement de colère, il n'y a plus qu'un pas à faire pour arriver à l'abus de la force, du pouvoir dont l'agent est investi... Trouverait-on assez d'hommes parfaitement justes, toujours doux, affables, polis, ne gardant dans leur cœur ni colère ni rancune, et enfin assez fermes pour répartir à tous une justice impartiale...Un parfait sergent de ville est bien difficile à trouver ! Et cependant, il en faut, car ils sont utiles quand même. »

Terrorisme et couches-culottes

2008-08-15T09:04:00.002+02:00

Cela fait partie des petites interventions anonymes que l'on garde dans un coin de mémoire. Ces visages de victimes dont on ne distingue plus les traits, mais dont les paroles sont bien ancrées quelque part dans le cerveau. C'était une journée comme une autre, un samedi je crois, une belle après-midi ensoleillée synonyme peut-être de promenades, de jeux d'enfants, de repas de famille. Pour nous, flics en service, c'était comme d'habitude, écouter une radio dont l'opérateur diffuse de ci de là, des mots un peu moins égayants et qui ne fascinent plus : des constatations de cambriolages, des agressions violentes, une découverte de cadavre, des bagarres, des vols en cours,...

Notre secteur est plutôt calme. Je conduis le véhicule banalisé, mes yeux cernés luttent contre le soleil brillant venant de face. Mon coéquipier est affalé dans le siège passager, un pied sur le tableau de bord, la radio FM branchée sur Nostalgie, évidement. La neurasthénie ambiante n'est qu'apparente. Fatigués d'avoir bossé la nuit, mais toujours sur le qui-vive. La preuve, mon collègue écarquille un œil: deux jeunes courent dans la cité, l'un d'eux porte un vélo dans les bras.

Le citoyen lambda ne s'étonnera pas d'une telle scène. Quoi ? Deux jeunes qui courent dans la cité, et alors ? Arrêtons de faire de l'amalgame à trois sous... occupons nous plutôt des voleurs dirait le quidam.

Collègue: «Huuum!». Moi: «Huuum ?» Justement. Ca ne vous choque pas vous, de courir avec un vélo sur les bras ? Les deux minots s'enfoncent dans la cité. Devant l'entrée du parking jouxtant les immeubles, un véhicule en warning face au bureau de tabac,... des sangles d'attache-vélo pendent à l'arrière. On s'arrête à côté, personne dans le véhicule, les lanières de l'attache -vélo ont été coupées. Ça fait tilt ; il nous faut moins de deux minutes pour retrouver l'un des gamins (16 ans au passage) derrière l'un de ces immenses immeubles laids à souhait, en train de dissimuler ce superbe VTT, encore équipé de l'antivol, dans un buisson. Si jeune, si idiot, et pourtant tellement intelligent quand il s'agit d'organiser un vol et d'en cacher le butin.

On revient avec le gamin, un peu énervé, et le vélo, jusqu'à la voiture en warning. On le place, même pas menotté, dans notre véhicule d'intervention. On patiente une minute à peine lorsque le propriétaire du véhicule en warning se fait connaitre : une femme seule, la quarantaine entamée, en pleurs. Je me présente à elle. Je suis en civil mais elle a compris. Très choquée, elle m'explique qu'elle était sur le point de partir en vacances, elle s'était juste arrêtée pour acheter des cigarettes quand elle a vu les deux jeunes lui prendre le vélo, en moins de temps qu'il ne faut pour le dire.

Elle continue de pleurer, je lui explique que tout va bien, on a récupéré son vélo... Elle m'interrompt dans la seconde : «Vous ne comprenez pas ! Je suis dans la merde maintenant. Je vais être obligée de déménager, j'habite le quartier ! Maintenant qu'ils m'ont vu avec vous, c'est fini.» Je fais celui qui ne comprend pas, mais je suis habitué à ces réactions de la part des victimes. Elle refuse de déposer plainte. J'essaie de tenir un discours rassurant, mais comment lui en vouloir... Cette scène se passe dans la même cité que j'évoque dans ce texte et cette petite interlude. Chronique d'une violence ordinaire...

Contrat de conscience

2008-06-08T20:38:00.022+02:00

Décembre, les arbres plantés dans la forêt de ciment ne sont plus que des squelettes de bois. Les feuilles mortes décolorées sont balayées par une bise polluée, découvrant le bitume gris et glacé de la ville. Le froid se faisant pinçant, les sauvageons ont quitté les parcs et les bancs publics maculés de tags, et préfèrent s'offrir le confort des halls d'entrée anonymes où ils inonderont le sol de crachats gluants et de mégots de joints jaunis. La nature des interventions changent comme les saisons. Pendant l'hiver, l'alcool n'est plus dans les rues, où les rixes se font plus rares ; il trouve refuge dans les chaumières pour animer des différends familiaux houleux et autres tapages hystériques. La ville s'enterre, mais les truands veillent.

On se trouve au poste à siroter du café corsé sous les néons défectueux de la salle de repos, laquelle se trouve au sous-sol. Si je le pouvais, j'en verserai directement dans mes yeux pour lutter contre la fatigue. Nous avons fini la veille à 5h du matin et à 12h, on remettait ça. Personne ne s'en plaint (du moins, le temps du café), on récupère des jours en pratiquant ces horaires atypiques. La table sous la lucarne, qui offre un magnifique point de vue sur le trottoir, est jonchée de cafetières. Tout comme la poubelle est jonchée de boîtes Mac Do.

Chaque brigade possède sa cafetière. Normal, tout ce qui est collectif dans le commissariat se dégrade toujours cinq fois plus vite que le reste. Deux choses ne manquent jamais : les PV de contraventions et le café. Voilà tout ce qui fait le charme d'un poste de police. L'accent solennel que prend subitement l'opérateur radio m'oblige à augmenter rapidement le volume de mon portatif. Mes deux collègues se figent et détournent alors leur attention en direction du combiné : vol à main armée en cours dans un bureau de tabac. En moins de deux secondes, grimpant les escaliers par quatre en enfilant le gilet par balle, tout le monde regagne le véhicule banalisé dont le spot bleu s'enflamme déjà. On se précipite vers le danger, comme des chiens sur un facteur.

L'opérateur réitère le signalement de l'auteur du braquage : 20 ans, nord africain, polo rayé noir et blanc, un foulard jaune pour masquer son visage, une arme de poing sans précisions. Les patrouilles déjà à proximité des lieux annoncent qu'ils procèdent ci et là aux contrôles d'individus pouvant correspondre au signalement. Un foulard jaune ? un polo rayé ? nord africain ? On peut comprendre l'exaspération qu'ont certains s'ils sont contrôlés par erreur dans un climat tendu, simplement voilà, l'erreur ne se constate qu'après, et sur ce genre d'intervention, la prudence enterre le dialogue ; la culpabilité n'est pas inscrite sur les visages... ou presque...

Nous approchons de la petite zone commerçante, la goutte bleue (gyrophare) est rangée aux pieds du chef de bord. Le trafic routier nous stoppe net dans le virage d'une petite rue. On peste un peu, car sur place un peu à la traine. Nous ne parlons plus, nos têtes font machinalement : gauche, droite. Les piétons pullulent.

La nuit tombe, au beau milieu du va et vient incessant, un jeune attire notre attention. Il marche tranquillement et traverse le passage pour piétons à dix pas de notre véhicule. Il porte une veste en cuir noire un peu trop ample et regarde droit devant lui. Nos yeux scrutent cet individu lorsqu'un frisson me parcourt tout entier. Sans tourner sa tête, le minot nous a glissé un regard en coin d'un dixième de seconde. Beaucoup de délinquants reconnaissent nos véhicules sur le champ, mais ce regard là en disait bien plus. D'habitude, ils nous dévisagent même volontairement, avec un grand sourire pour nous signifier qu'ils nous ont reconnu. Plus de doute,... ou presque.

Je suis assis à l'arrière, nous giclons de la voiture. Sans précipitations, la main dégrafe l'étui de l'arme. Je marche dans le même sens que lui sur le trottoir opposé. Effet tunnel, je ne vois plus rien d'autre que ce gamin qui continue de marcher dos à nous, raide comme un piquet. Il se retourne de façon nonchalante vers mes collègues, en glissant une main dans la poche. Se faisant, le minot dévoile alors un polo rayé noir et blanc sous le manteau. Je ne cligne même plus des yeux. Plus de doute,... ou presque.

-Police ! Les mains en évidence !

Regard totalement inexpressif, il garde sa main dans la poche. Les quelques secondes qui passent paraissent une éternité. Je ne vois ni les passants, ni mes coéquipiers, je ne vois plus que ses yeux de poisson pas frais, et sa main dans cette putain de poche. Je braque mon arme sur lui.

-Mains en évidence, tes mains en évidence !

Il sort enfin la main de sa poche, vide... Un geste pourtant si anodin... aussi court que de presser un doigt sur une détente,... ou de se faire braquer soi-même ! Il place les mains sur sa tête et garde silencieusement son sérieux. Il reste totalement inexpressif et muet. Une attitude qui en dit long. Le pire vient de passé,... ou presque.

Tout se passe encore très vite. Mes camarades le tiennent en respect. Comme on me l'a appris, je procède à une palpation de sécurité en plaçant ma main directement sur la zone abdominale. Pour avoir fait de nombreuses palpations le plus souvent sans résultat et de façon routinière, vous en comprenez tout le sens lorsque vos mains tombent sur une crosse de flingue.

-Individu armé !

Je sors lentement l'arme de son ceinturon pour la mettre en sécurité. Il s'agit d'un vulgaire GC27 monocoup, qui ne tire que de la gomm-cogne. A bout portant, il tue. Un collègue intervient et plaque l'individu au sol. Je trouve dans sa poche arrière droite un autre petit calibre, une sorte de mini-réplique de Beretta 6 coups qui ne tire que des munitions à blanc ou au gaz. Les deux armes étaient prêtes à faire feu. Dans la poche arrière gauche, une liasse épaisse de billets. Je sens l'adrénaline retomber peu à peu.

Je crois que la peur et les questions viennent après. Les flics cachent énormément leur ressenti entre eux après des interventions à risque. On se satisfait de la bonne action et on accepte sans jaser les félicitations des autres. Et si c'était une arme qui était sortie de cette poche ? Qu'aurait bien pu être ma réaction ? Il n'y a rien de plaisant à sortir une arme au beau milieu d'une foule, surtout lorsque l'on sait les conséquences qui peuvent en découdre.

La légitime défense est un cas d'irresponsabilité pénale pour le policier ; mais là où l'action ne dure qu'une fraction de seconde pour un flic, la légitime défense n'est reconnue qu'après des mois de procédures, d'examens, où les paramètres de votre intervention sont examinés avec minutie. Tous les flics ont conscience de cela.

Les gens imaginent toujours les policiers comme des cow-boys incapables de trouver une contrebasse dans une cabine téléphonique. Si une petite minorité défraye les chroniques de façon douteuse, combien maitrise leur sang froid tous les jours dans des situations que vous ne soupçonneriez même pas ? Nous avons un contrat de conscience avec notre arme.

La spirale de l'échec

2008-03-29T06:45:00.015+01:00

16H00, je réquisitionne temporairement le local d'une agence immobilière. Avec ma casquette des Yankees et mon sweat à capuche, la demoiselle qui se trouve à l'accueil regarde à plusieurs reprises mon visage et ma carte de police. Elle peine à croire ce qu'elle a l'habitude de voir dans une série B policière. Le responsable ne fait pas obstacle. But du jeu : observer depuis leur salle de repos un groupe d'individus en plein travail : le trafic de stups. Un travail à mi-temps qui rémunère bien, l'avantage est qu'on ne travaille pas le matin et qu'on ne déclare aucun revenu. Pas étonnant que beaucoup se soit glissé dans cette filière.

On les connait bien, de visage, de nom, leurs tenues vestimentaires changent rarement. C'est l'avantage de travailler sur un secteur précis. Petit hic, ils nous connaissent aussi... il faut donc s'adapter pour les prendre sur le fait, en flagrant délit. C'est là que l'affaire devient intéressante. Nous sommes quatre dans l'équipage, ce qui facilite le partage des tâches. Un autre coéquipier, jumelles en mains, a trouvé une cage d'escaliers avec une superbe vue plongeante sur la petite place délabrée où nos commerçants refourgent leur marchandise : de la résine de cannabis de très mauvaise qualité, qu'ils vendront minimum 20 euros la barrette à une clientèle bien naïve. Une seule après-midi peut rapporter gros. Un jour, sur un simple contrôle routier, on a trouvé un de ces commerçants sur son scooter, à l'intérieur, une belle liasse de billets scotchés de plus de 2000 euros ; la recette hebdomadaire.

Il est toujours surprenant de constater l'énergie que décuplent nos petits criminels pour mettre en œuvre un commerce illicite. Je me dis souvent que s'ils développaient cette même énergie, à l'école, au travail ou au service de la société, cette dernière se porterait bien mieux. Mais ils ont choisi la voie qui mène souvent vers la case la moins appréciée du Monopoly. L'appât du gain, l'argent facile,... ça leur prend très jeune. Avant même d'avoir franchi les portes d'un collège, les minots les plus exposés manquent l'école pour faire le chouffe (le guêt) au service d'un petit trafiquant du quartier. Payé avec de l'argent sale pour s'acheter des baskets neuves, le dernier survêtement Lacoste ou le portable dernier cri. Ces petits chouffes grouillent dans le quartier et nous rendent la tâche particulièrement difficile. Dès que notre véhicule pointe du nez, même à plusieurs rues, ça siffle, ça téléphone,... la boutique ferme. Depuis les étages, notre collègue nous confirme par radio que notre véhicule est repéré, et doit quitter les lieux pour les remettre en confiance. Comprenez, rouvrir le store...

"Ils deviennent ce qu'ils voient, et voient ce qu'ils deviennent." Cette petite rime de rap empruntée au groupe Iam résume presque à elle seule la logique insécuritaire de nos banlieues. Je réfléchissais l'autre soir, alors que l'on mettait un boutonneux en garde à vue, à cette spirale de l'échec dans laquelle beaucoup de minots se complaisent consciemment ou non. D'un jour à l'autre, les bambins inoffensifs qui faisaient du vélo entre les tours grandissent, se trouvent une âme de caïd en prenant exemple sur leurs ainés. Quand ces derniers comprennent qu'il est trop tard pour faire machine arrière, et éviter de passer les vacances au donjon (la prison), les plus jeunes ont déjà les deux pieds dedans et alors même que vous n'y prêtiez pas attention, leurs noms fleurissent les registres de garde à vue, leur regard se noircit à votre passage, et se nourrissent de haine.

Le STIC (système des infractions constatées) pourrait ressembler à une frise historique de leur enfance. Cà commence généralement vers 10-11 ans : vols, vols à l'étalage, extorsions, violences volontaires ; à 14 ans : défaut de permis, vols de véhicule, usage de stupéfiants ; 16 ans : vols à main armée, menaces de mort, vols avec violences aggravés,... La liste est longue...

Nos trafiquants se sont installés au milieu d'une rue sombre, même à midi, à un pâté de maison du centre et des magasins, dans une descente de garage, juste à côté de l'entrée d'un bar fréquenté par une clientèle guère locace. Parmi les zombies qui errent, celui qui nous intéresse porte une casquette vissée su le crâne, 44 ans, corpulence squelettique, teint pâle de toxicomane, droit comme un balai entre des poubelles et des conteneurs à verre. Le coin sent l'urine, mais il y passe la journée. Dans une autre rue, un rabatteur de 25 ans flaire la clientèle et lui donne rendez-vous sur la place, où aura lieu l'échange.

Ca se passe très vite et sans dialogue futile, le rabatteur se charge de demander la quantité et fixe le prix. Il faut dans un premier temps interpeller discrètement l'acheteur et appréhender la drogue. Sans acheteur, pas de trafic ; et un consommateur ne vaut rien sur l'échelle judiciaire. Le premier acheteur que nous interpellons, un étudiant qui doit faire fureur en tecktonik, s'est fait nettement escroquer, si je puis dire, une demi barrette bien maigrelette pour 20 euros. Pas de service après-vente... de toute façon, oserait-il faire une réclamation ? Je souris toujours du regard médusé de poisson pas frais que certains "clients" ont lorsque on les interpelle 5minutes après leur achat, genre : "Ah bon, ça existe vraiment, on m'a dit que ce n'était pas si grave ?". Les flics n'ont rien contre les acheteurs, au contraire, ils vont leurs donner un coup de pouce pendant la procédure lorsqu'ils seront confrontés à leur dealer, car ils ont tout à gagner en le dénonçant.

Autre tâche compliquée, il faut déterminer où ils planquent la drogue. Ils ne sont pas assez bêtes pour se faire contrôler avec la marchandise dans leurs poches. Dans un jante de véhicule, derrière un volet, dans une boîte aux lettres, dans un appartement complice,... parfois c'est encore un autre comparse qui l'amène vers le trafiquant. Une fois, il s'agissait d'un enfant d'à peine 3 ans, accompagnée de sa mère accroc à l'héroïne. On voit de tout.

L'attente d'une vente est parfois longue. On s'ennuie ferme, regarder des criminels discuter n'a rien de fascinant. Les crampes font grincer les genoux, les fourmis démangent les pieds, pour peu que ce soit la nuit, il faut lutter contre la fatigue en se frottant cinquante fois le visage. Le silence radio use et l'impatience joue des tours. Je m'accroche pour tenir en place alors que eux le font sans pâlir toute l'après-midi. Lorsqu'un échange a lieu, c'est tout l'inverse qui se produit : signalements, direction de fuite. L'adrénaline a des effets magiques sur le corps humain.

Avec au minimum un acheteur sous la main, il reste à interpeller les trafiquants. Le mieux est de prendre le temps, et de ne pas faire du saute dessus. Dans les séries, on verrait sûrement un commissaire mettre la sirène, tirer un frein à main au nez du vendeur surpris, et l'interpeller avec une petite phrase accrocheuse du style : "Alors on fait moins le malin là!".

Aujourd'hui, la chance nous a souri un peu. Je regagne notre véhicule pour aller interpeller nos intérimaires. Il faut le reconnaître, c'est un moment aussi tendu que plaisant. Nos trafiquants ont l'habitude de nous voir passer. Ils gravitent sans arrêt. On sait ce qu'ils font, ils savent ce qu'on cherche. Mais dans la majorité des cas, le résultat n'est pas là. La plupart du temps, en l'absence de bonnes planques, d'indics, et plus simplement de temps, on se regarde sans que rien ne se passe. On se contente de sourire réciproquement.

Cette fois-ci on s'arrête à leur hauteur. Regards interrogatifs. Pas de présentation, inutile. Mains sur le toit du véhicule, palpation de sécurité, menottage. On les installe calmement dans un silence ahurissant à l'arrière du véhicule. Notre trafiquant ne bronche pas un mot. Son complice, qui lui amenait la clientèle, le regarde avec insistance, incrédule et lui demande avec les yeux ce qu'il se passe. Il n'a pourtant pas vu l'ombre d'un flic lors des transactions, lui qui est passé pourtant maître en la matière. De notre côté, on ne dit rien non plus. On récupère tout le monde, direction la permanence pour les mettre à disposition d'un officier.

Le silence dans la voiture est vraiment génial.

La Force du Nombre

2008-02-14T21:23:00.006+01:00

18H00, il fait déjà nuit, et on ne s'ennuie pas. Nous venons de passer une heure à maintenir l'ordre en plein centre-ville où deux bandes se sont affrontées pour une raison qui échappe encore à bien du monde. Concrètement, cela donne une centaine de crotteux masqués, très mobiles, qui se courent après avec des armes de fortune ; la présence d'uniformes par dizaines, ça et là, ne dérange absolument pas le déroulement de la récréation. La majorité d'entre eux n'ont pas encore soufflé leurs 18 bougies... S'ils étaient encore en couches-culottes, ce serait sûrement des Lacoste. (Sic)

Plus tard, un équipage est appelé par des riverains sur un groupe de perturbateurs dans un hall. Grand classique, inévitable, et insoluble. Deux à bord, comme la majorité des équipages police secours de l'agglomération ; nous sommes donc logiquement désignés en renfort sur ce secteur, où l'on ne doute pas un seul instant de l'accueil glacial qui nous attend. Notre première remarque est inquiétante, la seule issue de cette cité est à la fois l'entrée et la sortie, et ce n'est pas un hasard si le hall concerné est toujours le moins accessible, des yeux, comme des véhicules. On a l'impression de franchir un pont-levis, les fenêtres ouvertes faisant office de meurtrières.

On pénètre la cité en longeant des barres salasses maculées de paraboles en inspectant sérieusement les étages. Tout peut tomber sur nos carrosseries, dont les rayures, pocs et autres enfoncements caractéristiques témoignent de l'hospitalité ambiante. Nous avons déjà testé avec une certaine joie, les oeufs pourris, les pommes congelées, les pierres grosses comme mon poing, les pavés, les boules de pétanque sans le cochonnet, les télés portatives volantes, les poubelles bien grasses, les casseroles ou les poêles, et dans des circonstances un peu spéciales, les cocktails molotov. On passe rarement un mois sans un bris de vitre quelconque. Joe Dassin détend un peu l'atmosphère, sur la FM, avec son équipe à Jojo.

Nous arrivons face au hall. Un comité d'accueil d'une trentaine d'écoliers du soir encapuchonnés squattent de façon nonchalante les murs en écoutant du rap à haut volume sur des iPod. On croirait un ban de flamants roses neurasthéniques, en survêts', occupés à travailler leurs idées noires. Nos jeunes semblent s'accommoder d'un apéro géant pas vraiment sponsorisé par Mister Cocktail. Organisé sur les toits de véhicules de particuliers et les boites aux lettres défoncées du hall, autant dire que notre visite perturbe sérieusement la messe. Et des fêtes comme celles-ci on en trouve tous les 500m dans le quartier tous les soirs...

Option 1 : On descend du véhicule, on se présente à 5 contre 30 pour faire cesser un tapage bien alcoolisé avec le risque de se faire encercler en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Option 2 : On patiente dans notre véhicule quelques instants, et à distance, on applique ce que j'appelle ironiquement l'effet épouvantail sur la foule. Pas besoin d'avoir un collègue qui ressemble à Hulk, seule la mention "POLICE" sur la portière ou le pare soleil fait office de répulsif. Loin d'avoir peur de se faire casser les dents, on préfère la sécurité et on choisit l'option 2.

Nos véhicules s'immobilisent à une cinquantaine de mètres du hall. Dans la minute qui suit, très lentement mais sûrement, la foule se disperse en se dandinant, visages masqués avec les écharpes, regards noirs, mains chargées de bouteilles qu'on imagine bien voler dans notre direction. Une marque d'affection que l'on connait bien.

Dans l'intérêt des riverains, nous prenons contact avec la dizaine qui restent,... locataires de l'immeuble évidement, et que l'on ne pourra pas évincer. L'ambiance est aussi chaleureuse qu'un accueil de pompes funèbres ; s'adressant à l'un de mes équipiers, l'un d'eux, bien corpulent, porteur d'un superbe survêt' jaune fluo, et d'un sweat-shirt portant la mention "Produit de Banlieue, extrêmement inflammable" nous jette : "Vous faites les beaux, mais on est chez nous. Vous venez nous cassez les couilles mais pendant les émeutes vous faites moins les malins. De toute façon, quand vous aurez le dos tourné, on reviendra." Que faire contre un comportement asocial ? Parler de PV de tapage amuserait la galerie. Emmener l'un des protagonistes en dégrisement n'arrangera rien, surtout si l'on est de nouveau amené à rencontrer tout ce beau monde plus tard.

Notre présence dérange, ça siffle au coin des tours. Les groupes se reforment vite. On quitte la scène avec le même sentiment que d'habitude : l'impuissance. De toute façon, nous sommes appelés à nouveau. D'autres perturbateurs nous attendent par grappes de dix dans un autre bocal.

Interlude 2

2008-01-24T22:08:00.002+01:00

Tapage nocturne, les voisins se plaignent de bruits de dispute à l'étage supérieur. On frappe à la porte en soufflant. Là, l'horreur dans toute sa splendeur. Une femme de 20 ans nous ouvre, en robe de chambre, un bleu plutôt noir apparent entre les yeux. En plus du nez cassé, elle est complètement ivre, tient à peine sur ses jambes, et fume copieusement une cigarette qui n'a même pas de filtre.

Détail écoeurant, elle est enceinte de 7 mois, minimum. L'appartement est presque vide de meubles, notament à l'entrée qui s'est transformée en fumoir. Le sol sert de cendrier. On peut entendre hurler un autre enfant en bas âge dans une pièce voisine. Le mari a filé, et la femme ne demande qu'une seule chose, qu'il rentre vite à la maison. D'ailleurs parait qu'on a rien à foutre là...

On s'observe avec mes équipiers, et on peut lire dans nos regards. On pense à notre chez nous, à nos femmes et nos enfants. J'ai encore en mémoire le visage de la petite fille à demi-vêtue debout dans son parc à jouets qui n'en avait pas, visage inexpressif. On imagine son avenir. On vit dans un monde formidable.

Dognapping !

2008-01-10T08:00:00.003+01:00

Au début, c'est vrai, le côté grotesque de l'affaire a fait sourire tout le commissariat. La pauvre victime était entrée dans le poste par la grande porte et avait commencé par s'excuser mille fois avant d'exposer son histoire, pensant que l'on avait sûrement mieux à faire. Si elle savait... au poste, nos collègues en voient de toutes les couleurs.

Lorsque ce quadragénaire, accompagné de son jeune fils, habitant la proche campagne, a commencé à expliquer qu'on avait kidnappé son chien, un brave épagneul breton dont j'ai oublié le petit nom, j'avais timidement souri en regardant mes camarades qui faisaient de même. Et puis, on s'est concentré sur son histoire...

La veille, pensant que son chien s'était fait la belle, notre victime reçoit un appel vers 21h. Au bout du fil : un gredin à l'accent de l'Est lui apprend sans détours que son chien est entre ses mains et que s'il veut le revoir vivant, il devra apporter la somme de 200 euros à la sortie d'une bouche de métro qui se situe à deux pas du commissariat. Pour l'en convaincre, notre kidnappeur faisait couiner le cerbère au téléphone en lui infligeant quelques sévices douteux.

Devant le côté ignoble et révoltant de l'affaire, on décide de se concentrer dessus. On avise la permanence et on signale à l'opérateur radio notre indisponibilité pour s'organiser à deux équipages civils ; le but étant d'être à proximité au moment de l'échange du ouah-ouah contre l'argent. On bouillonne à l'idée de retrouver les auteurs de cet acte sans nom. La rencontre doit se faire dans l'heure qui suit.

On prend position sur la place près de la station de métro, en gardant un oeil sur la victime, qui n'en même pas large et patiente nerveusement sous un réverbère.

Installé sous un abri-bus, une cigarette aux lèvres, il aura fallu moins de 5 minutes aux besogneux qui squattent régulièrement les lieux pour nous démasquer et fuir plus loin. Souvent on agit comme l'effet d'un épouvantail ou d'un répulsif. Il se passe une heure et demie, baignant dans le froid, lorsque la récompense d'une longue attente pointe le bout de son museau.
A la sortie de la bouche de métro en face de moi, je remarque un adorable petit épagneul breton, aboyant comme s'il avait senti son maître,... accompagné de trois tristes sires, encapuchonnés dans des espèces de gabardines sombres. Il s'agit de trois roms âgés d'environ 25 ans. Le plus petit d'entre eux, porteur de grosses lunettes en cul de bouteille, et d'une chemise piquée à Charles Ingalls, tient fermement Médor avec une laisse et attend que son propriétaire se manifeste.

On sort de l'ombre. La victime reconnait son chien, traverse la place en regardant ses pieds et se traine lentement vers nos trois larrons, qui transpirent d'insolence. On se trouve à un mètre de notre pauvre victime lorsqu'elle sort tristement de son portefeuille une liasse de billets. L'un des Daltons la lui arrache des mains.

"POLICE ! POLICE !" J'en enpoigne un bien fermement par le col et le force à se retourner pour le palper sur le champ contre une rambarde de métro. Menottés rapidement et sans encombre, nos trois minables affichent leur étonnement. L'un d'eux me fixe : "Moi avoir avocat, moi Europe, Europe !"
Ils sont emmenés à pieds jusqu'au poste en passant devant une foule de badauds curieux ; dont certains affichent clairement leur désaccord avec ce que nous faisons, se figeant devant nous en faisant des NON de la tête, pestant et balbutiant quelques mots pour dénoncer une sorte d'état policier. Des réactions que je ne comprendrai jamais...

De retour au poste, le propriétaire du chien nous remercie mille fois, en pleurs, serrant chaleureusement nos mains à plusieurs reprises, comme s'il se sentait redevable. La bonne action, certes pas aussi captivante pour le citoyen lambda qu'un épisode de NCIS, mais on en voyait directement les effets positifs sur ce visage anonyme. On a pas toujours cette chance. On savait que les Daltons ressortiraient libres le lendemain, mais qu'importe, ils n'ont pas eu le dernier mot, et j'ai pu rentrer chez moi, en retard pour la soupe, avec un air satisfait.

Police de Proximité

2007-12-30T16:00:00.003+01:00

Fin de vacation. 30km/h sur un boulevard dans un véhicule banalisé alors qu'une nouvelle nuit hivernale commence à tomber lentement sur la ville ; sur le tableau de bord, les degrés chutent dans les valeures négatives. On pousse la clim', en luttant contre la fatigue par des bâillements à se casser la machoire. Notre stock de sujets de conversations est lui aussi épuisé. Autour de nous, les entreprises baissent peu à peu leurs rideaux. Un autre commerce se met en place. Des dizaines et dizaines de camionettes de prostituées s'entassent les unes derrière les autres, et s'illuminent de bougies sur des centaines de mètres. Des maisons closes sauvages contre lesquelles la législation française n'y peut pas grand chose.

Jusqu'à l'aube, on croisera ici des véhicules rôdant en veilleuses. A leurs bords, toutes classes sociales confondues, des mâles en quête de sexe rapide et surtout : pas cher. Dans le Sud, les camerounaises sont les moins chères. Plus au Nord, les filles de l'Est sont, elles, beaucoup moins abordables...

On doit faire le plein de notre véhicule pour la relève. Direction la station service, et là, au guichet extérieur, on reconnait immédiatement un gamin du quartier en train de payer le plein d'une vieille R19, moteur tournant, dans laquelle hurle un rap abrutissant de Boobaet où trois autres gamins se chamaillent bruyament. Juste avant de reprendre la place conducteur, moutard imberbe se rend compte de notre présence et feint superbement de ne pas nous avoir grillé. Bien embêté, il range proprement ses mains dans ses poches, et se dirige en regardant ses pieds vers le passager avant, pour lui chuchoter le problème à l'oreille : y'a les decks...

On patiente en souriant, bras croisés, comme si l'on regardait un téléfilm pour savoir comment ils vont s'y prendre. Le jeune conducteur, dont le casier judiciaire fait déjà quelques pages, prend finalement une place à l'arrière avant de se saisir de son téléphone portable. De notre côté, on devine déjà ce qu'il se passe. La cité n'étant pas bien loin, ils vont appeler un autre pote possédant le permis de conduire pour les sortir de l'impasse.

Place au travail... Dans la R19, personne n'est surpris. "Bonsoir messieurs, petit contrôle de Police". Tout le monde sort calmement, tout le monde se sourit, et tout le monde s'est bien compris. Pas besoin de recueillir les identités, on se connait tous. J'adore cela. Aucun n'est majeur. On leur a donné des surnoms, comme eux nous en donnent. Dans la doctrine de la police de proximité, l'un des points culminant était le suivant : "une police qui anticipe, qui est connue et reconnue de la population sur laquelle elle opère" ; rien de plus vrai, mais la police n'a pas attendu le 21ème siècle pour comprendre qu'elle a régulièrement affaire aux mêmes trognes.

En l'espèce le contrôle d'identité, aussi impopulaire soit-il, n'est guère qu'un outil de travail. Un exemple très simple et quotidien. Lorsque des riverains excédés font le 17 pour des perturbateurs qui occupent régulièrement un hall d'immeuble, nous appliquons un "contrôle d'identité" sur le groupe. Mais au final notre but n'est pas dans ce cas précis, d'obtenir l'identité de tout ce beau monde, puisqu'il a été déjà identifié maintes fois auparavant, mais bien de ramener le calme dans le hall. Les jeunes qui se plaignent de contrôles fréquents et "gratuits" devant les médias occultent ces détails.

Comment éviter d'avoir toujours à faire aux mêmes individus, lorsque la population vous demande d'intervenir ?

Sans prendre de raccourci, le collègue et son accent du sud demandent au défaut de permis bipède s'il a finalement réussi à trouver un chauffeur. Il nie, sourire radieux. On le sermone sans y croire en lui faisant comprendre que s'il a un accident grave, il le paiera cher toute sa vie. Le plein effectué, on quitte la station,... et on se stationne plus loin afin de vérifier qu'il n'en profite pas. Ce ne sera pas le cas, du moins, pas cette nuit là.

Un métier qui vous change...

2007-12-17T22:20:00.011+01:00

« Qui es-tu pour me juger et la vie que je vis ? Je sais que je ne suis pas parfait. Et je ne prétends pas l'être. Donc, avant de pointer ton doigt, sois sûr que tes mains sont propres ; Ne juges pas, avant de t'être juger toi-même. » "Judge Not" Bob Marley (1961)

Ca commence par l'effet de surprise, puis le dégoût, et enfin - quand ce n'est tout simplement pas un rire jaune - un regard frippé et accusateur vous jette un "Comment tu fais pour faire un métier aussi anti-social ? Moi je ne supporterai pas d'être contre les gens toute la journée." J'avais 20 ans, deux minutes de police à mon actif, et commençais à comprendre, que désormais, le regard des autres allait définitivement changer à mon égard. Un regard que mon père, lui-même flic, a dû supporter bien avant moi. Un regard qui précède en règle générale une anecdote piquante et pseudo-croustillante sur "Gégé, qu'a reçu une amende alors que c'était pas sa faute et qu'il en avait pour cinq minutes". J'étais devenu flic, donc anti-gens, voilà une première réflection qui m'avait laissé coi...

Plus tard, comme sûrement d'autres flics en devenir, alors que j'aimais bien les nouveaux contacts, je me surprenais à les appréhender, à attendre que la question type "et toi tu fais quoi dans la vie ?" soit jetée en pâture au milieu d'une tablée de convives - pas tous idiots heureusement - et ne me révèle leur vraie nature, parfois décevante. Je me retrouvais alors propulsé au centre de répliques de mauvais goût, prêt à recevoir des tomates pourries. Je devenais le type qui n'a plus le droit de prendre un verre sans se faire taper le coude, ou celui qui ne peut plus parler sans que ses interlocuteurs hors-sujètisent en prunes ou autres bavures grotesques. On attend les questions intelligentes qui ne viennent que rarement ou jamais, puis que le sujet s'épuise, et à la fin, vous allez dans le sens des autres en niaisant pour avoir la paix. Avec le temps, on ne fait plus attention, une carapace vous recouvre tout entier, et on ne sait plus qu'une chose à ce sujet, seul un flic peut comprendre un flic.

Flic, c'est 24h/24. On laisse l'uniforme au vestiaire, mais passé le temps à rechercher le mal tous azimuts pendant des heures, on continue de le faire sur la route qui mène à la maison, puis de la maison au commissariat, puis,... tout le temps ; avec parfois le sentiment d'en faire pâtir son entourage, en les persuadant de faire attention à ceci, à cela, de ne pas fréquenter tel ou tel endroit à telle ou telle heure. Au début, vous racontez avec une certaine jovialité vos premières interventions, puis en accumulant les horreurs dans votre tête, vous préférez les garder pour vous, en vous promettant de ne jamais reproduire ce que vous avez vu, à la maison. Les collèèèèègues, comme on dit, avec qui vous partagez du stress, des fous rires, plus rarement des larmes, et que vous avez parfois entendu crier au secours à la radio, deviennent un peu votre deuxième famille ; ceux qui ne ressentent pas cela n'ont pas mis un peu de leur âme dans ce boulot.

Flic, on le devient, bon ou mauvais. A l'entretien du concours, je me rappelle avoir dit au jury que je voulais voir la réalité du terrain en face. Depuis j'ai été servi, je ne suis plus le même qu'avant, c'est sûr. Alors à ceux qui disent que flic c'est être anti-social, je dirai simplement qu'ils n'ont peut-être jamais parler à des femmes battues ou violées, à des mineurs violents sans scrupules et sans avenir, des personnes ancrées dans leur misère et leur solitude. Ils ne se sont jamais retrouvés des heures durant avec des inconnus à quelques minutes du suicide, ils n'ont jamais eu à mettre des corps humains oubliés, puants et raidis par le temps dans des bâches en plastique.

A ceux qui disent que l'on est bon qu'à mettre des prunes, que l'on est jamais là où il faut, je penserai qu'ils n'ont jamais eu à contrôler des véhicules volés de nuit, à rentrer arme au poing dans des locaux en cours de cambriolage, à se recroqueviller derrière une voiture ou des boucliers pour éviter des projectiles, ils n'ont jamais été encerclés par une foule haineuse prête à en découdre, ils n'ont jamais reçu des victimes en pleurs tabassées, menaçées, racketées, humiliées ; ils n'ont jamais été la seule (ou dernière) réponse dans des quartiers dévastés par la délinquance où ils n'ont d'ailleurs jamais mis les pieds.

Les contrevenants mécontents vous répliquent que vous n'êtes pas dans les cités à chasser les voleurs. Dans les cités, on vous accuse d'en vouloir à la jeunesse en faisant de l'amalgame parfois raciste, et lorsque vous contrôlez certaines personnes on vous sert des « Est-ce que j'ai une tête de délinquant ? Vous voyez bien que je ne suis pas un criminel ! », à cela on demande à quoi est donc sensé ressembler un délinquant ou un criminel ?

Flic, je ne sais pas ce qui m'attend dans la journée, quel luxe ! Notre métier reste un mystère pour tant de monde. J'ai la chance d'en connaître les coulisses, pour le meilleur, souvent pour le pire. Parfois, ce boulot me torture, entre erreurs, malaises, impuissance et les bonnes affaires, le sentiment d'avoir apporter de l'aide et d'en voir immédiatement les effets. Si c'était à refaire, je signerai de nouveau.

Intifada

2007-12-13T01:00:00.003+01:00

Appel d'un équipage en difficulté, en cours d'interpellation dans une cité. Lorsque l'on arrive, sur un gigantesque parking à quelques mètres des barres, une trentaine de citoyens menaçants, tous âges confondus, encerclent le premier véhicule d'intervenants dans le but d'empêcher l'arrestation de l'un des leurs ; un simple défaut de permis de conduire. Dès les premières minutes du contrôle, alertée par le 2 tons, une foule s'était formée depuis les tours vertigineuses.

L'animosité de la meute, qui grandit chaque minute, n'étant pas encore à son apogée, nous parvenons à en écarter une bonne partie à l'aide de quelques allers et venues de tonfas, permettant ainsi au premier véhicule de reculer, aidé par quelques coups de pieds mal venus. Quelques pierres rebondissent autour de nous, lancées depuis la foule ou les étages ; une bouteille atterrit sur le torse d'un camarade, et lui fêle deux côtes.

Pour sortir du parking, et de la cité, nous sommes dans l'obligation d'emprunter une voie à file et à sens unique, bordée de terres-pleins, et qui, malheureusement, ne nous offre d'autre alternative que de repasser devant le groupe d'émeutiers. Parfois, on se demande si tout n'est pas conçu pour contre nous.

Sans en avoir le temps, j'hésite entre sortir mon flash ball par la fenêtre ou laisser la vitre fermée, protégée par le film qui la recouvre. Nous nous engageons sur la voie pour quitter les lieux le plus vite possible, mais notre progression est brusquement ralentie par le trafic routier, et ce malgré nos sirènes hurlantes. A cet instant, je me souviens avoir croisé le regard de mon chef de bord dans le véhicule. On s'est compris tout de suite. A l'exception de notre chauffeur, on se retrouve recroquevillés dans l'habitacle.

Un défaut de permis de conduire...

Il se passe alors deux ou trois secondes avant que ne se produise l'inévitable ; une pierre énorme atterrit sur la portière arrière-droite dans un impeccable fracas de tôle. Un fait divers qui ne fera bien sûr l'objet d'aucune ligne dans aucun journal, si ce n'est le mien.

Police Secours

2007-12-12T00:45:00.001+01:00

22H45. Faute d'équipage police-secours disponible, on nous envoie sur un bon vieux tapage nocturne au centre-ville. La Police Secours,... facette majoritaire de notre métier, la moins représentée des téléfilms et autres séries minables qui encombrent de façon impressionnante et ennuyante les colonnes du programme de télévision de la semaine. La Police, la mal-aimée des français, l'institution la plus critiquée de France est néanmoins à l'affiche dans une majorité de sujets télés, où les héros, travaillant dans des décors et des costumes impeccables, n'ont pour seul problème que la résolution d'une énigme. Les bleus, quant à eux, ne semblant bons qu'à ouvrir des portes et répondre au téléphone.

Peut-être moins captivante que le travail de recherches ou d'enquêtes, les flics de la base ont tous fait leurs premiers pas avec la PS, avec son quotidien de misère sociale et d'interventions en tous genres, qu'il faut souvent gérer les unes à la suite des autres ; l'art d'enchainer un violent différend familial sordide et bruyant, avec un accident de la route sanglant, atterir au milieu d'une scène de mort, et repartir ensuite sur un différend de voisinage banal, sans queue ni tête, en devant, entre ces interventions, faire appliquer le code de la route à des automobilistes qui ont réponse à tout et vous expliquent qu'il y a sûrement mieux à faire.

Le 17 reçoit en continu des mauvaises nouvelles insolentes, les diffuse copieusement aux équipages, qui doivent traiter la demande comme un magasinier traite une commande : vols par ruse sur des personnes âgées, violences conjugales dont la femme est enceinte, dégradations en tous genres, constatations de cambriolages, viol sur mineure, misère humaine, cadavres pourris depuis on ne sait quand, alcooliques avachis dans leurs vomis, toxicomanes hystériques qu'il faut évincer des foyers, bandes de perturbateurs excités par dizaine dans les halls,... le tout à remettre par écrit sur procès-verbal ou mains-courantes.

Notre tapage nous emmène dans une fête étudiante diablement alcoolisée, dans un immeuble où le voisinage n'en pouvait plus du bruit et de la jeunesse étalée dans la cage d'escaliers. Depuis la rue, on peut entendre rires aux éclats, tintements de verre, musique à fort volume. Et mauvais messagers que nous sommes, nous allons devoir nous glisser dans cette fête pour y mettre un terme. Ce qui est loin de nous faire plaisir, bien évidement...

On croise quelques jeunes embourgeoisés dans les escaliers, cramés d'alcool et puant le tabac avant de se retrouver devant une porte de palier complètement ouverte. On sonne quand même,... personne pour nous accueillir. On insiste lourdement pendant deux minutes jusqu'à ce qu'un jeune homme encore frais se décide enfin à prendre contact avec nous. La musique baisse sur le champ, on peut entendre alors depuis le salon quelques remarques intelligentes sur les "forces sarkozystes", auxquelles on ne prête pas attention. Notre premier interlocuteur est tout de suite compréhensif : on a rien contre les fêtes, on est jeudi, les voisins aimeraient dormir maintenant, une pièce d'identité pour notre main courante, on fermera les yeux poliment sur le tapage et on pourra retourner chercher des voleurs.

Alors que tout se passe bien, quelques invités viennent faire les bêtes curieuses au pas de la porte. A notre grande surprise, une coquette jeune femme en tenue de soirée, d'environ 25 ans, nous toise froidement puis lance au locataire des lieux : «Ils t'ont montré leurs cartes professionnelles ?» Puis, sans un bonsoir, en nous fixant d'une main sur la hanche : «Vous avez vos cartes, vous êtes tenus de les montrer.» Un peu médusés, on reste sans réponse devant tant de défiance. Mon collègue, qui tient sagement son carnet et un stylo, regarde son brassard et son arme de service, bien apparents, et lance avec un sourire un peu pincé «Je vous demande pardon ?»

La jeune femme, qui doit visiblement fêter ses deux minutes d'études en droit, fixe à nouveau son ami, un peu gêné : «Conseil, demandes leurs bien leurs cartes, c'est notre droit de le demander, ils n'ont pas à te contrôler comme ça chez toi.». On a même droit au mythique et puéril : «On a le droit de faire un chambard incroyable jusqu'à 23H si on veut.» Bien sûr... Elle nous regarde encore et nous déclare avec dédain : «On ne fait rien de mal, vous ne voyez pas que c'est un simple fête d'étudiants ?» Et de se lancer dans un discours anti-ceci, anti-cela, droits de ceci, droits de cela, auquel nous coupons court sans plus attendre. On fait comprendre au jeune locataire que sa réaction intelligente n’entraînera pas de P.V. de tapage. Le papier qui dit « bruit = 350 euros ». On félicite la demoiselle pour sa leçon de civisme et de perception de la vie en société, et on quitte les lieux sans chercher à comprendre ce type de réactions qu'il faut supporter tous les jours. Dont acte.

Tout le monde est content !

2007-12-07T14:49:00.005+01:00

Soir de match, l'air est chargé d'une odeur de kebab-frites, et un brouhaha intense émane du stade illuminé et débordant de foules. Les rues à proximité du stade regorgent de véhicules stationnés dans tous les sens possibles, sur les trottoirs, les jardins, face aux sorties de garage, dans les cours privées, etc. Les supporters ont filé en vitesse jusqu'aux guichets, sans s'inquiéter des objets laissés en évidence dans leurs voitures.

Les soirs de match sont de véritables aubaines pour les roulottiers du coin. Il leurs suffit de descendre de leurs blocs pour briser, joyeusement et en groupe, quelques vitres de voitures pour en vider le contenu ; à l'affût de GPS, téléphones portables, blocs autoradio et autres mp3 portables..., le tout sans le moindre état d'âme.

Contrairement aux apparences, même le petit vol à la roulotte est déjà une forme organisée de délinquance. Pendant que l'un fait le guet, l'autre casse la vitre, souvent au moyen d'une simple pierre, les moins raffinés plient la portière en équerre à l'aide tournevis qui déchireront les joints de caoutchouc.

Pas la peine de penser à prendre notre véhicule pour patrouiller et espérer démasquer les malfaisants qui opèrent. En civil, rien de tel qu'une bonne marche à l'ombre ; occasion de se rendre compte que la nuit, tous les bruits sont amplifiés ; et en particulier, le bruit d'un moteur de véhicule de police qui roule 80% du temps à moins de 30 km/h... Les voleurs n'attendent pas de savoir la couleur du véhicule qui s'amène pour se dissimuler derrière un mur ou dans un hall.

Justement, depuis un hall, nous observons deux boiteux qui s'intéressent de près à une Clio. Pendant que l'un se poste à l'intersection pour faire le guet en grillant une cigarette, l'autre fouille le sol et ramasse un pavé. On décide de sortir tranquillement et faisons semblant de discuter de choses futiles. Le guetteur hésite, puis réagit trop tard, en sifflant. Notre promeneur jette lourdement le pavé contre la vitre passager, s'engouffre rapidement dans l'habitacle pour y prendre un portable et son chargeur, et en ressort avec un large sourire.

Mon collègue lui saute dessus et le menotte en un éclair, sans résistance de sa part. Je me dirige en marchant vers le guetteur. « Bonsoir ! ». Je lui passe les menottes également. Sans réelle motivation, gardant sa clope au bec, le type tente un « J'ai rien fait m'sieur ». La rétorque est toute aussi plate « Mais je sais bien m'sieur, comme d'habitude. »

Pendant le transport vers le poste, nous entamons une conversation cordiale avec nos invités.

Le casseur n'a pas perdu son grand sourire, c'est un habitué. Mon collègue qui ne peut s'empêcher de sourire à son tour, lui pose cette simple question : « Alors c'est sympa de faire ses courses chez les autres ? » Notre ami, d'un petit air narquois, réplique : « Bah, j'vois pas s'y a d'mal, moi j'ai mon p'tit portable gratuit et le pélo qui l'a perdu, il a sa petite assurance qui le rembourse, tout le monde est content. »

Pas vraiment inquiets, nos invités savent qu'ils ressortiront libres de nos locaux avec au pire des cas, une convocation au tribunal dans quelques mois. Leur seul inquiétude est de savoir s'ils vont rester longtemps en garde à vue. Peu de flics qui liront ces lignes seront étonnés de savoir qu'ils repartiront du poste avant même que nous ayons eu le temps de finir notre rapport d'intervention.

Facteur Chance

2007-12-06T18:49:00.002+01:00

3h du matin. On se trouve à un feu rouge interminable sur un boulevard sans vie. Dehors, le froid a figé le décor. On est trois à regarder passer le vent. Radio Nostalgie passe un vieux morceau de Jean Ferrat, rigoureusement nonchalant, qui me donne envie de m'étrangler moi-même. Notre chauffeur refuse de changer de station, en plus, il chante mal.

Finalement, une vieille Ford Fiesta au moteur bien fatigué, s'arrête juste à notre droite. A moitié amorphes, on observe machinalement les occupants, deux jeunes, qui, à notre grand étonnement ne nous regardent pas ; d'habitude l'échange de sourires pour dire "On sait que vous êtes flics." est systématiquement de mise ; surtout que notre véhicule, aussi banalisé soit-il, est pour les jeunes du quartier aussi familier et flagrant qu'un camion de pompiers.

On dit toujours qu'un flic doit compter sur son flair, en réalité, il faut un bon flair, et surtout de la chance ! C'était le cas cette nuit.

Le feu passe au vert, la Fiesta cale. Apparement ce n'était pas prévu au programme. Le jeune conducteur s'excite... sous le volant. La situation est tellement ubuesque qu'aucun de nous ne réagit sur l'instant. Finalement on s'extirpe de notre charrette ; dans le même temps, le passager de la Fiesta volée fend la bise sans se retourner dans la cité ; le conducteur n'a pas cette chance et se retrouve nez à nez avec moi. Je le plaque contre la Fiesta, dont les fils du neiman dégringolent, mains à plat sur le toit, pour le palper sans ménagement.

Le minot, 16 ans, n'en mène pas large. Inconnu de nos fichiers, de notre main courante, de la terre entière, il n'a reconnu notre véhicule qu'au dernier instant. Son audition du lendemain est des plus affligeantes : "J'ai braqué cette voiture parce que je m'emmerdais" "Les Fiesta sont les plus faciles à voler." "Je voulais juste faire un tour" ecetera. Loin d'être impressionné par sa première garde à vue, notre chérubin quittera le commissariat avec le sourire en compagnie de son père, en colère ; il ne comprenait pas qu'un simple vol de véhicule nous permettait de mettre son fils en cellule.

Douce Folie

2007-12-06T17:02:00.003+01:00

C'est un dimanche paisible qui passe. Pas pour tout le monde. Dans une rue quelconque, un jeune couple fait appel au 17 : une immense poubelle a atterri avec pertes et fracas sur la table de leur terrasse, depuis les étages de l'immeuble. Par chance, personne n'était en dessous au moment des faits. La présence de courrier dans la poubelle nous indique qu'elle provient du 6ème étage où vivrait une personne « sans histoire ».

Nous frappons à la porte en se demandant bien évidement ce que nous allons y trouver de douteux ; les poubelles tombant rarement des fenêtres pour se suicider. La porte s'ouvre lentement. De la musique classique s'échappe timidement d'un vieux transistor dans l'une des pièces de l'appartement. Le sexagénaire qui nous fait subitement face est impressionnant : il nous fixe avec de grands yeux incroyablement écarquillés, teint très pâle, porteur d'une barbe, vêtu d'une espèce de robe hindoue multicolore et imposante. Sans attendre, il nous sert la main et nous souhaite la bienvenue dans « son royaume. »

Sourire aux lèvres, j'entre avec mes collègues dans un décor fantastique. Tous les murs sont recouverts d'objets éparses et variés de type hindou : statuettes difformes, masques effrayants à grandes dents et yeux menaçants, dagues, sabres inquiétants, parures et tissus multicolores, livres traitant du culte hindouiste. Le locataire ne prend pas de pincettes, il déclare sans plus attendre qu'il est la réincarnation de Gandhi et entame une prière dans un langage absolument inconnue, aussi incohérent que surprenant.

Comprenant que nous avons à faire à une personne aliénée, nous rentrons dans son jeu, et nous déclarons ravis de cette rencontre. Nos observations vont dans ce sens. Le calendrier suspendu dans l'entrée s'arrête en 1991. Une épaisseur écœurante de poussière et de gras recouvre le mobilier, les objets, et surtout le parquet où l'on distingue le cheminement journalier des pas. Plusieurs cadres et des piles de magazines évoquent le nazisme. La personne semble ne s'alimenter qu'avec du café, bu dans de l'eau trouble et froide, et des biscottes moisies. De fines mouches survolent les restes de nourriture, étalés ça et là. L'odeur âcre et rance des lieux est sensationnelle.

Je n'ose pas ouvrir le frigo. Par contre, j'ouvre la porte d'une chambre... Derrière, une montagne impressionnante de détritus recouvre le sol jusqu'au plafond ! Cartons, vêtements, poubelles, excréments,... horrifant. Pendant que l'un de nous discute avec Gandhi, on se charge de trouver, et le plus rapidement serait le mieux, un membre de la famille qui puisse se charger de faire appel à un médecin dans le but d'une éventuelle hospitalisation.

Miracle, on trouve la trace d'un frère dans nos registres de main courante, qui se dépêche de venir à notre rencontre. Soulagés, nous patientons dans l'appartement transformé en musée de l'Inde, en s'émerveillant sur cette intervention.

Le frère, de quelques années le cadet de notre désaxé, se présente dans un costume trois pièces impeccable, coiffé d'une belle raie sur le côté. Il est nerveux, et nous trouvant en tenue civile, il s'inquiète avec insistance de savoir si nous sommes bien policiers. Pour s'en assurer, il fait appel au 17 pour confirmation...

Occasion de pénétrer à nouveau dans la quatrième dimension en s'apercevant qu'il porte deux téléphones portables identiques dans deux étuis identiques. L'un servant à... enregistrer les conversations sur l'autre. Inquiet de connaitre le délai d'intervention du médecin, il scrute sa montre, ou plutôt ses montres... Le frère de Gandhi possède plusieurs montres jusqu'aux coudes, et sur les deux bras ! Nous réalisons que nous avons deux aliénés en notre présence. "Raie sur le côté" nous confie, dans un sérieux déroutant, ses aventures avec Jean Moulin et Charles de Gaulle, ou encore, l'incroyable vol de logiciel que Bill Gates a commis à son insu. Évidement seul l'un de ces frères est reparti avec le médecin.

Je jure que cette histoire est vraie.

Bang !

2006-10-11T23:24:00.002+02:00

Nuit de novembre 2005. Nos banlieues flambent. L'air sent le caoutchouc brûlé. La radio est un concert de véhicules incendiés ici et là. Les incendies de véhicules ont toujours été récurrents, et il en brûle anonymement moins d'une dizaine tous les jours sur l'agglomération. Le plus souvent, il s'agit de détruire des indices suite à un vol, ou de règlements de comptes, plus rarement d'arnaques à l'assurance. Mais pendant les émeutes, les sacripants détruisent même la voiture de leur propre voisin.

Désormais, on peut retrouver une voiture calcinée dans n'importe quelle rue de la ville. Aucun flic d'aucun secteur n'est épargné, les pompiers aussi enchainent les heures de lutte. Faces noircies, les yeux rouges de fatigue, ils ne parlent même plus sur les interventions ; tout n'est qu'automatismes, de vraies fourmis au travail. Un travail épuisant. Ils sont admirables.

Les voitures n'explosent que dans les films. En réalité, elles fondent comme du beurre, et il n'en restera que la carcasse fumante, posée sur le bitume collant. Seuls les pneus claquent dans un Bang! puissant et retentissant, ça surprend toujours un peu, même en s'y attendant. Le principe est le même, les fluides enflammés coulent au sol, qui se propagent au véhicule à côté. Il faut juste pouvoir identifier la voiture à temps et vérifier quel est son énergie : gazole, essence ou GPL. Le dernier cas est le plus dangereux, surtout pour les pompiers. Certains en ont subi les lourdes conséquences.

Attraper un individu en train de claquer un cocktail molotov dans une vitre est chose difficile. On peut passer quatre fois dans la même rue dans un court laps de temps sans jamais croiser personne, et au cinquième essai, vous constatez plusieurs véhicules en train de s'enflammer. Les émeutiers sont très mobiles, et particulièrement bien organisés.

Dans les cités, c'est plus dur. La voiture flambe au milieu d'un parking ou d'une avenue ; des groupes de gredins encagoulés viennent asticoter pompiers et policiers avec des cailloux, des pavés, tout ce qui se lance. Parfois même des cocktails molotov, balancés depuis les étages. Par endroit, ils sont plus d'une centaine. De vraies scènes de guérillas urbaines, mais le terme semble encore trop fort à ce jour. Dans les journaux, on préfère parler d'échauffourées, ou de heurts avec les forces de l'ordre.

Plus les nuits passent de la sorte, et plus les gens en ont marre. Des riverains font carrément de la surveillance comme nous. On voit des gens installés sur des chaises au beau milieu des parkings, jusque 3 heures du matin, près de leurs véhicules personnels. On en a même surpris planqués dans des taillis, barres de fer en mains. Ils veulent prendre les choses en mains. Ils se confient volontiers à nous, souvent sans aucune forme de censure, avec un désir fou d'exprimer leur ras-le-bol. Pas seulement de leur modeste moyen de transport qui part en fumée, mais aussi du quotidien : les intimidations, les insultes, les dégradations, les vols, le bruit, les box de garage rendus inutilisables et éventrés, rien qui ne permet de rentrer à tête reposé du travail.

Une de ces nuits, sur une avenue déserte et silencieuse, notre attention est portée sur un jeune avec un sac à dos. Qui sait, le sac contient des bouteilles artisanales pleines d'essence. On se dirige vers lui doucement, il nous remarque. Il change alors brusquement de direction et marche vers une voiture. Là il se pose près du capot ; dans le même temps nous mettons pieds à terre. Sans même échanger un seul mot, le jeune, visiblement très énervé, vide toutes ses poches sur la carrosserie de l'engin et y retourne son sac plein de documents divers. Il a franchit bon nombre de secteurs à pieds, et s'est fait contrôlé par les patrouilles à l'affût dans presque tous.

Réglement de compte

2006-10-11T23:15:00.001+02:00

21 heures. Nous sommes au pied d'une tour de quinze étages, au milieu d'un parking sans verdures. Eclairés par les néons et les spots bleux des sapeurs-pompiers, à terre, un jeune inconscient dans une marre de sang ; victime d'un réglement de compte par une bande rivale de la cité voisine. Le quartier est en effervescence. Plusieurs groupes de jeunes téléphonent et effectuent des va-et-vient permanents pour s'échanger des informations. Nous savons pertinement que des témoins ont assisté à la scène et que les proches du gamin connaissent les coupables. Simplement, ils ne comptent pas sur nous pour leur venir en aide et ignorent nos questions. Nous sommes là pour aider, mais les yeux ires des riverains clarifient les choses.

En une dizaine de minutes, la nouvelle a fait le tour du quartier et une cinquantaine de jeunes encapuchonnés commencent a formé une meute unique de l'autre côté du boulevard. Notre présence ne les dérange aucunement. Ce soir, ce n'est pas après nous qu'ils en ont.

Nous décidons de faire un passage dans la cité voisine. L'autre quartier est en train de bouillonner lui aussi. Sur la rue principale, plusieurs groupes de jeunes dans le même uniforme que ceux que nous avons laissés 500m derrière forment des grappes autour de quelques véhicules qui quittent les lieux prestement en nous voyant arriver. Ils sont environ soixante, voir plus. La plupart sont perchés sur les bancs tout le long de la voie, téléphones en main, ils nous regardent passer en fronçant les sourcils. L'un d'eux, d'à peine 20 ans nous interpelle « Cassez-vous, c'est pas chez vous ici, on a pas b'soin d'vous ».

Dans le bordel naissant, des voitures suspectes filent à vive allure. Des personnes du quartier nous indiquent qu'ils auraient vu circuler des armes, et notement des fusils à pompe. L'heure est à la prudence. Nous effectuons des va-et-vient permanents entre les deux cités. Dans les allées sombres où le courant a été soigneusement coupé, on distinguent clairement les tissus réflechissant de baskets. Les groupes, dont le nombre grandit, se détachent et tentent de trouver un moyen de s'affronter. Au hasard de nos passages, on en trouve munis de barres de fer, de battes de base-ball, et de manches en tout genre, parfois avec des clous. Une forme moderne des blousons noirs des années 50, sauf que la là, c'est du Lacoste multicolore... Dès qu'ils nous voient, ils font demi-tour, parfois en laissant tout l'attirail.

Des renforts convergent sur notre secteur. On sent que la nuit risque d'être longue, mais au moins, on tombera pas de sommeil. Nous réagissons selon les consignes. Il ne s'agit là que de faire pression sur les groupes de jeunes mais ça ne durera pas longtemps, car ils sont très mobiles. Dans la radio, les messages affluent de partout. Les équipages agissent comme dans un jeu de Space Invaders, mais le niveau devient de plus en plus difficile.

Plus tard, on se trouve à un intersection clé avec plusieurs équipages. On entend une meute hurler au loin, et se rapprocher de nous. Casques sur la tête, flashball sortis tous azimuts, on voit un raz-de-marée d'individus en survêtements redescendre la rue dans notre direction en train de casser tout ce qu'ils peuvent : pare-brise de voitures, halls d'entrée, cabines téléphoniques, etc. Un seul tir de flashball suffira à les mettre en déroute. Il faut dire que ça claque bien les oreilles.

Aujourd'hui, des barres de fer, et demain ?

Interlude

2006-10-11T10:33:00.001+02:00

Nous sommes en contrôle au beau milieu du boulevard, la nuit tombe. Equipé de mon flashball, je scrute machinalement et avec insistance la centaine de fenêtres qui m'entoure et les petits groupes ça et là qui nous observent en silence. Le contrôle est payant et nous interpellons un jeune homme en possession de quelques barrettes de résine de canabis. Il est très calme et poli, on l'installe sans même le menotter à l'arrière de notre véhicule.

Notre chauffeur entame un demi-tour à l'intersection. A cet instant, dans un fracas timide, nous recevons une volée de pierres qui atterissent sur le pare-brise et le toit de la voiture. Le chef de bord avait la fenêtre ouverte et a pu se protéger les yeux. Le silence qui s'en est suivi immédiatement dans la voiture était risible. Ces actes sont tellement prévisibles et courants. Je retiens tout de même une remarque du collègue au jeune individu : "Vous voyez, ils sont tellement idiots qu'ils pourraient vous blesser aussi."

Différends en série

2006-10-05T10:51:00.003+02:00

20 heures. Un équipage du secteur est appelé sur un différend de famille violent. Connaissant la famille en question, coutumière des faits, on décide de se rapprocher au cas où. Il s'agit du dernier petit pavillon avec garage, au bout d'une petite rue tranquille. Devant la porte, dans sa longue robe de nuit, la matriarche d'une cinquantaine d'années nous attend avec quelques enfants : Mon fils a violemment frappé sa femme, ils sont à l'étage, s'il vous plait, emmenez-le ! On laisse la mère au pas de la porte et nous entrons. Pas un bruit dans la maison. On monte les escaliers grinçants vers la pénombre de l'étage.

La seule pièce éclairée est la salle de bain. A l'intérieur, on trouve une jeune femme d'une vingtaine d'années grelottante de peur, visage tuméfié, ensanglanté. Elle pleure, et est incapable de prononcer une phrase. Elle serre très fort ses bras où l'on distingue clairement des traces de coups bien appuyés. Elle nous fait comprendre qu'elle veut déposer plainte, et nous désigne la porte de la chambre.

J'ouvre la porte avec méfiance, l'ambiance est un rien sinistre. La lumière de la chambre est éteinte, et ne fonctionne pas. Un coup de maglite au hasard dans le noir me dévoile des jambes croisées sur un lit. Le paltoquet est allongé tranquillement dessus et semble se satisfaire d'une sieste. On l'invite à se relever et à nous expliquer ce qu'il s'est passé. Il se lève doucement, met ses mains dans les poches. Il s'agit d'une jeune de 24 ans, torse-nu ; il répond calmement : "Allez vous faire foutre, cette grosse pute ne déposera pas plainte."

Déconcertant, peu rassurant, mais pas surprenant.

D'un point de vu légal, peu importe si la femme ne dépose pas plainte. L'infraction est constituée et nous sommes tout à fait dans le droit d'interpeller le mari pour les violences commises. C'est le Procureur de la République qui a l'opportunité des poursuites. Le dépôt de plainte de la victime lui sert à se constituer partie civile et obtenir réparation du préjudice subi. Beaucoup de femmes battues ne savent pas ce détail et n'ose pas franchir le cap par peur des représailles.

On ne rentre pas dans son jeu et on l'invite à sortir de la chambre pour se mettre à la lumière. Et dans un même élan d'intelligence : "Toi tu fermes ta gueule, je suis chez moi ici." Nous savons très bien que nous allons devoir l'emmener, lui aussi, visiblement. Il se met à hurler à l'encontre de sa femme et lui intime de ne pas déposer plainte sous peine de le regretter amèrement. Nous communiquons entre nous avec les yeux pour savoir comment nous allons nous y prendre pour le menotter sans fracas.

Il essaie de s'approcher brusquement de la porte de la salle de bain. Nous le retenons. Hurlements, insultes, grosses suées, bruits sourds, cliquetis de menottes. Il balance quelques coups de pieds au hasard, nous obligeant à le saucissonner avec nos bras, de la tête aux jambes. Comme nous sommes à l'aplomb des escaliers, nous conservons la pose et nous hâtons de redescendre avec ce tapis humain ; c'est aussi joyeux que de déménager un de ces gros matelas dont on ne sait par quel bout le prendre.

Rejoindre notre véhicule, vite. La mère nous explique maintenant qu'elle ne veut pas que l'on fasse de mal à son fils et qu'on doit le laisser sur le champ ; elle précise en criant que tout est de notre faute et que nous devrions plutôt l'amener à l'hôpital. Génial, des cris hystériques pour parfumer le tout. Suant à grosses gouttes, on s'apprête à déposer notre paquet dans la voiture. Ça hurle, ça gesticule et ça crache à multiples reprises dans notre direction. Du bonheur.

Alors que l'on croyait être sortis d'affaire, la fenêtre de l'étage de la maison mitoyenne s'ouvre soudainement en claquant : "Bande d'enculés, laissez-le tranquille !" s'exclame une voix masculine. Un type d'une quarantaine d'années se met à nous menacer puis se décide à nous rejoindre.

Cela peut paraître anodin sur le coup. Mais nous ne savons pas quelles sont ses intentions, s'il sera armé ou non. Il faut une fois de plus redoubler de vigilance.

Notre premier individu est toujours en train de hurler et de se débattre. L'autre type ouvre la porte, mains vides, mais titubant. Il est complètement ivre. Il se jette sur son voisin pour le libérer. Un collègue tente de le repousser d'une main. On essaie de le raisonner ; mais l'effet est strictement abyssal.

Le bon samaritain dopé au whisky commence à distribuer des coups de poings au hasard. Pas le choix, on l'amène au sol, enfin sur le gravier... sous les commentaires peu amicaux de la famille voisine qui demandait notre aide initialement : "Laissez-le tranquille, il ne vous a rien fait, tout est de votre faute". Nous avions à ce moment deux personnes qui hurlent en nous insultant et en se débattant copieusement. Difficile à gérer, sans compter que le voisinage s'était confortablement installé pour regarder la scène. J'en ai vu plus d'un, rire de la situation.

Plus tard, pendant que nous traitons la procédure au commissariat, j'apprends que la jeune femme qui a reçu des coups refuse de déposer plainte et se plaint de notre intervention. Le grand classique. Le voisin, lui, désire déposer plainte pour violences illégitimes. Une systématique.

Une belle soirée. Sur le coup, je me demande à qui nous avons rendu service ? Et pendant que je tape en sueur le long rapport d'intervention, je peux entendre le type se taper la tête contre les murs de la salle de rétention, et hurler pendant des heures.

Ingrid, 13 ans

2006-10-05T10:06:00.003+02:00

Ce jour là, j'étais chef de poste dans une véritable usine. Les plaignants se comptaient par dizaine. Les places assises se disputaient farouchement. Dès que je me levais du bureau pour aller aux gardes à vue où les mecs hurlaient et cognaient, le téléphone sonnait. Lorsque j'étais au téléphone, un équipage tentait de me joindre en urgence pour passer des individus qu'ils contrôlaient aux fichiers. Lorsque je me trouvais aux fichiers, on me demandait de monter les télex - bien évidemment urgents - de la division qui tombent minutes après minutes. Lorsque j'étais en haut, on avait besoin de moi en bas. Une fois en bas, il fallait retourner en haut pour gérer les allers et venues à l'armurerie, et ainsi de suite, le tout sous les regards appuyés et insistants des victimes qui affluaient au poste en espérant obtenir satisfaction à leurs problèmes insolubles en quelques minutes.

Pour résumé, je frôlais la crise. C'est à cet instant précis que se présente à moi Ingrid, 13 ans. « Je suis à la rue depuis une semaine, mes parents sont alcooliques et toxicomanes, j'ai fugué de mon foyer, je veux qu'on m'aide.» Les gens autour attendent ma réaction. Bras ballants, je dois avoir l'air idiot avec mes papiers de partout, et les sonneries alentours qui n'attendent que moi. J'aimerai hurler, et partir en courant.

Reprenant mon sérieux, je décide de mettre de côté tout ce que je faisais, d'abandonner la folie qui m'entourait. Je m'installais avec Ingrid dans une salle à peu près calme afin qu'elle m'expose un peu plus son problème. Après maintes palabres sur sa misère sociale, dont je vous passerai les détails, je décide de contacter le foyer d'où elle a fugué. Et là, les surprises ne font que commencer. La voix au téléphone change complètement de ton à la prononciation de ces mots : « C'est au sujet d'Ingrid. » On me fait comprendre que l'on ne veut plus d'elle au foyer, qu'elle est violente et ingérable, que dès qu'elle se retrouve en foyer, à sa demande, elle fugue de nouveau. Dans certains cas, les foyers « oublient » de déclarer leurs locataires en fugue.

Ingrid, dont les vêtements crasseux et l'odeur témoignaient du nombre de nuits passées à dormir dans la rue en compagnie d'autres SDF, était le dernier des soucis de tous. Revenant auprès d'Ingrid, je constate qu'elle est allongée au sol, au milieu de la foule de plaignants, que ses yeux sont révulsés, qu'elle bave abondamment en gesticulant. Totalement dépité, je fais appel aux sapeurs pompiers, et j'avise le taulier de ce qui se passe.

Croyant avoir tout subi, j'étais loin de m'imaginer la suite. A peine arrivée sur place, les SP me lancent un grand sourire. « Mais c'est Ingrid ! » Ils la connaissent bien. Elle vit dans la rue, et lorsqu'elle en a marre, elle fait le tour des postes de police pour réclamer de l'aide et retourner dans les foyers, d'où elle fugue systématiquement après quelques repas et nuits au chaud. Il faut bien le dire, on ne la retient pas vraiment, et les foyers en France ne possèdent pas de barreaux. Ingrid est une simulatrice, la crise qu'elle est en train de me faire au beau milieu de mes plaignants éberlués est totalement théâtrale. Les pompiers repartent et me laissent le paquet par terre.

Quelques collègues de passage viennent me prêter mains fortes. On essaie de la relever. A cet instant précis, Ingrid pète les plombs. Elle se met à hurler, gesticule dans tous les sens et tente de porter des coups de pieds à tout le monde. Copieuse hystérie ! Je n'avais jamais vu une gosse dans un état d'excitation pareil. On la met dans un local de rétention, toujours à la vue du public malheureusement, les locaux sont ainsi faits.

Je contact la permanence qui se charge d'établir une réquisition auprès d'un psychiatre. J'essaie de reprendre mon travail, et tente de prendre quelques plaintes. Ingrid frappe sa tête contre les murs en plaques-plâtre et frappe le mobilier, elle hurle, insulte copieusement tout ce qui bouge et qui la regarde, crache de façon explosive contre la vitre de rétention. Une véritable scène d'épouvante, dans la continuité de "L'exorciste". Nous sommes obligés de la menotter. A peine menottée, elle se met au sol pour frapper à grands coups de pieds la porte, les murs,... Elle est dans un tel état d'hystérie que nous sommes obligés de la maintenir car elle continue de frapper sa tête au sol. Pour éviter qu'elle ne se blesse et que l'on soit accusé de violences, on lui place un casque de cyclo Police sur la tête. C'est sans doute le seul moment où j'ai décroché un rire.

Plus tard, j'apprends qu'Ingrid, bien connue des services d'urgences psychiatriques, se voit refuser son admission. Son foyer, comme ses parents n'en veulent pas, et ils n'enverront personne la chercher ; l'assistante sociale qui l'encadre est aux abonnés absents, nous sommes samedi. Ingrid quittera l'hôpital seule, tout comme elle est venue au commissariat.

Quelques instants plus tard, on entendra sur les ondes qu'une jeune fille sème le trouble dans un salon de coiffure et s'en prend aux clients, au personnel, au mobilier...

L'aimant

2006-10-01T23:12:00.002+02:00

On retourne pour la énième fois de la journée au 160 du boulevard. Une voie large ou les barres de 15 étages font de l'ombre même à midi. Lorsque l'on est au dernier étage, depuis la cage d'escaliers, on peut voir à 3 kilomètres à la ronde et voir arriver les véhicules de Police. L'endroit rêvé pour guetter et trancher des savonnettes de résine de cannabis. Dès que l'on rentre dans l'enceinte, ça siffle depuis les étages.

Les bandes se réunissent sous ce hall, et pas un autre. C'est celui qui surplombe la voie ; la cité est ceinturée par de grandes grilles, l'accès ne peut se faire que par l'unique entrée du parking. Ils cassent les boites aux lettres, picolent dans les cages d'escaliers quand ils ne font pas leurs besoins dedans, et hurlent pour s'exprimer entre eux. Ils aiment les allers et venues sur des deux-roues bruyants, trafiqués ou volés. Derrière les barres, on trouve encore un parking isolé, jonché de carcasses de voitures volées ou incendiées.

Au 160, le locataire du premier étage n'en peut plus, et nous explique clairement qu'il est en train de péter un plomb. Il a atteri dans ce quartier pas par choix, mais parce qu'un incendie criminel dans un local à poubelles a rendu son appartement inhabitable. La mairie lui a fourni ce logement en attendant. Lorsqu'il rentre du travail, il doit passer systématiquement devant une meute alcoolisée, dont les parents ont abandonné la charge d'éducation.

La première fois, il était descendu pour parler à ces jeunes dits désoeuvrés, expliquer qu'il travaille de nuit et que donc, il dort la journée. La réponse fût immédiate, il s'est fait lapider à coups de cailloux. Les auteurs des coups, mineurs de 17 ans, ont tous été reconnus, entendus et relâchés le jour même. Et le jour même, le véhicule de cette personne a eu les pneus crevés. Lorsque l'on rentre sur ce parking, les jeunes ont le temps de prendre la fuite, ou inversement de nous attendre en groupe de 15 à 30, avec les plus grands. Pas vraiment marrant quand on est 2 dans le véhicule.

Lorsque vous réussissez à évincer tout le monde, un passage une demi-heure plus tard vous prouve que le message n'a pas été entendu, et que les pingouins sont tous revenus en grappe dans le hall, comme sous l'effet d'un aimant. Quelle solution ? Le policier ne remplace ni les parents, ni l'assistance sociale. Nos interventions nous mènent plus souvent vers des asociaux, que vers les voleurs.

Cette fois-ci, il n'y avait personne. Du moins en bas. Mais aux étages, un comité d'accueil nous avait déjà préparé quelques gros cailloux à nous balancer sur le toit de la voiture. Notre pare-brise dessine une jolie étoile. Inutile de descendre de la voiture, ni conseillé. Occasion de rentrer sans gloire, et de pondre un simple rapport d'incident.

L'effet de groupe

2006-09-30T23:47:00.003+02:00

2 heures du matin. Cette Peugeot 205 rouge était signalée sur les ondes il y a une heure à peine. Selon les riverains qui ne parvenaient pas à dormir, elle faisait du rodéo ; Non, pas du cheval, elle fait plutôt parler ses chevaux... C'est à dire que le conducteur roule n'importe comment dans les mêmes rues, en faisant chauffer les plaquettes de frein et les pneus. Parfois il s'agit de freluquets qui rigolent avec des véhicules volés. On décide de la contrôler. Ils sont deux à bord.

Sans vraiment nous surprendre, le conducteur se stationne face au 64,... où une dizaine de besogneux squattaient le hall, tous une jambe sur un mur, les canettes de bières posées sur des boîtes aux lettres défoncées. On est trois, je prends le flashball avec moi, hein. Le conducteur de la 205 ne prend pas de pincettes, et nous teste tout de suite. Normal, il a un public avec lui. Regard hautain, index levé, il gesticule dans tous les sens en posant des questions sur un ton agressif ; il refuse de subir une palpation de sécurité, il est imité par son pote. On ne sait toujours pas si c'est sa voiture, ni ce qu'ils ont derrière la tête. Il faut réagir vite.

Je manipule le flashball pour bien le faire remarquer à la meute qui sort lentement du 64. Petit à petit, on est encerclé. Mon camarade prend les choses en main. Il plaque pas vraiment en douceur le conducteur sur le toit de la 205 pour le palper. Mon autre équipier fait de même avec le passager. C'est à moi de faire le tampon avec les autres. Ça vocifère, les gens commencent à s'agglutiner aux fenêtres, et s'installent comme au cinéma. D'ailleurs on est parfois filmé. Curieusement, il n'y a jamais personne pour filmer des voleurs en pleine action...

Quand un contrôle devient houleux, il faut garder le sang froid. Ce qu'on veut, c'est identifier ce véhicule et s'assurer que rien de dangereux, ni d'interdit, ne se trouve dans leurs poches ; assurer notre sécurité est aussi notre priorité. Ce qu'ils veulent, c'est continuer à zoner jusque 4h du matin sans aller en garde à vue. Tout se joue là-dessus. A présent, les sacripants nous tutoient. La pression monte, je me place entre le collègue et le chauffard, dont les visages se distançaient de quelques centimètres à peine.

Je montre moins les dents, et demande au costaud quel est son problème exactement ; on veut juste voir les papiers de la voiture, et après il retournera dans son hall favori griller une cigarette avec ses potes. Il s'exécute, le collègue se met en retrait intelligement pour passer l'ensemble aux fichiers.

Voyant que ça se calme, insatisfait, un des gredins de la meute se met au milieu du contrôle et incite ses comparses à mettre les bouts. La pointe d'un tonfa le fait reculer. Avec sa petite casquette serrée au maximum et posée à peine sur le crâne, il interpelle le public : Regardez, c'est la BAC, ils se prennent pour des cow-boys. Ils feraient quoi sans leurs matraques et leurs flingues !

Il rigole et se sent invincible. Il danse, comme un rappeur, à un mètre de nous pour nous narguer. Je ne le quitte pas des yeux sans parler, il fait de même. Encore un jeu typique et idiot. Tu vas faire quoi avec ton flash ? Vas-y tire ! me nargue-t-il. Le véhicule appartient bien au conducteur et personne n'est recherché. On a eu ce qu'on voulait. On aura notre heure de gloire un autre jour, dans une autre configuration. Sûrement pas la nuit, en infériorité numérique, avec un public qui ne nous encouragerait pas. On remonte dans le véhicule de service sous des huées et des rires. J'ai envie de balancer quelques coups de flashball dans le tas, mais, effectivement ce n'est pas très déontologique...

Faire du social

2006-09-29T22:46:00.006+02:00

Avant propos | Quoique l'on fasse, où que l'on soit, la situation reste basiquement la même. Nous sommes sollicités dans des conflits entre groupes de personnes, qui ne nous attendront jamais avec le sourire pour discuter du beau temps ; situations dans lesquelles il va falloir s'investir un minimum pour espérer en sortir sans bleus et sans ulcère. Différends de famille, de voisinage, litiges commerciaux, simples perturbateurs, tapages, accidents de la circulation où les protagonistes vous accuseront de fainéantise fascisante si vous ne prenez pas immédiatement le parti de l'un ou l'autre.

Pour ces personnes, les choses sont simples : il faut faire quelquechose, mais dans leur intérêt personnel. Vous ne les connaissez ni d'Eve ni d'Adam, mais d'une minute à l'autre, vous êtes plongés au milieu de leur vie, parfois dans l'hystérie collective. Dans le jargon policier, ça s'appelle « faire du social ». Un différend insoluble, le plus souvent incohérent, qui dure depuis que vous êtés nés, et qui reprendra aussitôt notre dos tourné.

Un différend, c'est d'abord un casse-tête. Il vous faut parfois plusieurs minutes avant de comprendre que la personne à votre gauche est le cousin du père de l'ami, et que la personne à droite est l'ex petit ami de la belle-soeur du voisin qui l'avait frappé en 1996 parcequ'elle avait couché avec son meilleur ami alors qu'ils étaient en vacances au camping municipal de Montélimar-sud... (c'est juste un exemple)
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La scène se passe dans une cité quelconque, portant le nom d'un scientifique du dix neufième siècle. Mais ici, ce nom n'inspire que dégoût et crainte. Quatre tours identiques de quinze étages plantées au milieu d'un parking grisâtre jonché de nids-de-poule et d'épaves de voitures, soit incendiées, soit désossées. Quatre tours dont l'architecture vous laisse perplexe sur les intentions du créateur, mais où la vie était encore paisible dans les années 70.

Ca se passe au 102, 14ème étage. 2 heures du matin, silence total, hormis les brêves émissions radio et les claquements successifs de nos portières. On laisse le chauffeur écouter In The Name Of Love dans notre véhicule afin qu'on ne le vandalise pas pendant notre absence.

Comme d'habitude, il faut chercher le nom du requérant sur un interphone gigantesque, et, évidement, le nom à chercher est le dernier de la liste, peu importe dans le sens où vous avez commencé. Pardonnez mon optimisme... Et encore, le plus souvent, les noms sont effacés pour éviter à la police de trouver ceux qu'elle vient parfois chercher, au cri du coq.

Le choix est vite fait, on évite de se taper les 14 étages à pieds, où reposent détritus, excréments, épaves de cyclos,... et on préfère l'ascenseur douteux et grinçant dans lequel une flaque d'urine macère. On appuie sur ce qu'il reste du bouton brûlé au zippo et on patiente durant la montée en lisant les inscriptions intelligentes, gravées au couteau sur les parois.

Depuis le palier de la personne qui a appelé, on peut entendre des bruits de dispute émanant de la porte juste en face : objets qui tombent, hurlements, meubles que l'on déplace. Nous n'obtenons pas plus de renseignements de la part du requérant, et on se décide à aller voir ce qui se passe derrière cette fameuse porte. Je frappe énergiquement sans dire qu'il s'agit de la Police.

La nuit, dans un immeuble remplis d'insomniaques qui n'aiment la Police que dans leurs postes de télévision, il est parfois plus intelligent de ne pas hurler notre présence, sous peine de voir débarquer des dizaines de personnes étrangères à notre intervention nous expliquer physiquement qu'on ferait mieux notre travail hors du quartier.

La cinquantenaire qui m'ouvre lentement la porte a le nez explosé. Elle éponge le sang avec un torchon de vaisselle sale. Elle pleure, et ne parle pas un mot de français. C'est la fille ainée, 18 ans, qui vient nous expliquer qu'il se trouve dans le salon. Il est violent, il a bu... Visiblement notre présence les rassure à peine. La tapisserie du couloir est de l'époque du flower power, certains lambeaux sont arrachés, l'humidité a gagné pas mal de terrain. Pas de décoration, juste un cadre avec quelques versets du Coran. De rares meubles ça et là...

La vitre de la porte du salon est brisée. Au fond du couloir, trois minots en pyjama, réveillés. Ils dorment sur des matelas à même la pièce qui sert de chambre. Ils se disputent sûrement les mêmes jouets qui se comptent sur les doigts d'une main. J'ouvre la porte du salon éclairé par la télé, avec méfiance.

Il, c'est en fait le fils, 16 ans. C'est lui le patron a la maison, d'ailleurs il le dit lui-même plusieurs fois : c'est l'Homme qui commande. Il est avachi dans le sofa, bouteille de whisky à la main. On sent distinctement l'odeur du pétard qu'il vient de se fumer. La télé fonctionne presqu'à fond. Survêtement Lacoste vert, casquette Lacoste verte, torse nu, grand classique jusque là. Sans nous regarder ni se présenter, il nous balance : Elle me laisse pas tranquille cette chienne ! Lui rappeller que la chienne en question est sa mère semble totalement futile. La soeur est indifférente à la scène et retourne dans la chambre coucher les mômes. Il balance quelques injures en arabe à l'assemblée. Ses yeux sont injectés de sang. Le père a abandonné le foyer on ne sait quand.

Je tente avec une démotivation certaine de le ramener au calme, sûrement pour l'avoir déjà fait une dizaine de fois dans la journée avec d'autres personnes. Je lui explique qu'il est 2 heures du matin, que la télé est à toc, et que ses frères n'arrivent pas à dormir, que sa mère n'en peut plus de le voir arriver dans le même état tous les soirs de la semaine. Pas besoin d'augmenter le ton, m'énerver avec lui ne paiera pas. J'éteinds la télé moi-même.

La mère ne déposera pas plainte, et de surcroit, c'est un mineur, elle en est seule responsable. Elle aimerait juste qu'il disparaisse. Il se lève brusquement et file droit dans sa chambre d'où il claque la porte violement. Je m'assure qu'il ne fait pas de bêtise. Non, il se désape en m'ignorant, regard malgré tout haineux, il va se coucher. Dimanche soir, assistante sociale absente. Fallait pas rêver la veille de Noël.

Peustu !

2006-09-27T11:59:00.001+02:00

Ils sont sidérants. Parfois on croirait qu'ils ont un radar sur eux, une sorte de sonar qui annonce notre arrivée. On a beau être au centre-ville, en véhicule banalisé, en pleine heure de pointe ; vous franchissez à peine l'intersection, et ils ont déjà les yeux braqués sur toi. Ils ne te quittent plus, pour bien te faire comprendre que tu es grillé. A pieds, c'est encore différent : un simple sourire en coin, un sifflement très aigü, ou un bon vieux crachat par terre à ton passage.

Comme nous, ils ont du flair. Mais avec le temps, on est connu et on les connait ; et nos plaques d'immatriculation sont retenues par coeur. Il faut se fondre dans la masse. Les plus casse-pieds sont ceux qui chouffent. Des gamins. Parmi la foule, ils tiennent les murs, squattent la place commerçante et guettent la Police. Ils ont leurs propres codes pour annuler une vente si c'est trop risqué. Parfois c'est un simple geste. Mais le plus simple désormais reste encore de téléphoner, ou mieux, de hurler sans se cacher : les decks, les keufs ! Là il n'y a plus qu'à se faire oublier un petit moment.

Le petit truc, c'est d'abord de chercher le client. Ce n'est vraiment pas compliqué. Généralement ils tombent dans le cliché, et ne sont pas discrets : dreads-locks, grosse barbichette, vêtements grunges, étudiants hagards qui cherchent on ne sait quoi en se grattant le menton, ... c'est malheureux, mais c'est aussi simple que ça. Mais surtout, ces clients vont et viennent aux mêmes angles de rues, parfois dans le même sens et espèrent attirer le regard d'un rabatteur. Un simple signe de la tête amorce la vente. Généralement, une barrette vaut 15-20 euros. Mais vu l'allure de certaines barrettes, bien aiguisées, c'est clairement de l'arnaque, quand il ne s'agit tout simplement pas de carambar !

Parfois on tente d'ouvrir un peu les yeux aux acheteurs, histoire de faire comprendre qu'au delà des éternels débats qui font rage sur le cannabis, ils sont en outre victimes d'escroquerie. Le bénéfice net d'un dealer peut atteindre facilement le millier d'euro en quelques après-midi. Dans les films, c'est superbe, on peut voir l'échange se faire directement du client au vendeur au beau milieu de la rue, et on voit un commissaire sorti de sa tour d'ivoire arrêter les trafiquants, flingue à la main. Mais là, entre le guetteur, le rabatteur, celui qui a la marchandise temporairement sur lui, et celui qui vend, il faut une boussole ! Quelquefois le commerce se fait par dizaine, les mecs ont tous une barrette sur eux et en fonction de l'endroit ou du moment, c'est untel ou untel qui viendra approvisionner.

Une fois que vous avez votre lièvre, il faut pouvoir le suivre sans se faire repérer. Pas facile, les échanges se font dans des ruelles, ou dans des halls d'entrée à digicode. Parfois, d'excellents tontons nous refilent les planques, des voitures qui circuleront à telle heure, la came qui sera à tel endroit en telle quantité, etc. Il ne faut pas se leurrer, sans indics, les affaires seraient bien maigres, voir inexistantes.

C'est le véritable jeu du chat et de la souris. On fait mine de téléphoner, on mate les intéressés dans les vitres de magasins, on surveille du coin de l'oeil les gestes et on essaie de pas squatter le même endroit plus de cinq minutes. Il faut être rapide du regard. Un oeil trop insistant, et c'est grillé. Vite comprendre qui fait quoi et rester à bonne distance. Je ne suis pas encore très bon à ce jeu, mais mes comparses savent y faire, et la traque devient vraiment captivante. Veiller à ne pas être seul, et veiller à ce que le collègue ne le soit pas non-plus. Parfois la chance sourit, et on se fait soi-même proposé la came. Là, il faut être bon comédien.

Irrécupérables

2006-09-25T13:10:00.002+02:00

C'est encore une de ces nuits il faut vérifier constamment le bon fonctionnement de la radio de bord. Aucun échange, aucun crépitement. On parcourt les mêmes rues, les mêmes parkings, les mêmes allées et contre-allées. Les spectres que l'on a l'habitude d'y croiser n'étaient pas sous leurs halls habituels. On espère à chaque coin de ruelle tomber sur un truc louche, n'importe quoi qui puisse nous occuper et nous sortir de notre état léthargique. Parfois on mord sur les secteurs voisins, voir si l'herbe y est plus verte ; et on croise d'autres patrouilles qui font de même.

Le collègue était sur le point d'allumer sa Marlboro. On se trouvait arrêté à un feu vert dans ce qu'on appelle un quartier sensible, un quartier pourri donc. On pouvait entendre au loin un véhicule arriver à vive allure. On ne parvenait pas à le situer, et pour cause, il roulait tous feux éteints. Une Opel Corsa grenat, deux ombres à bord. A notre vue, le conducteur est complètement surpris et ralentit brusquement. On a beau être en banalisé, ils connaissent toutes nos voitures.

Arrivant à l'intersection, l'imbécile qui conduit entame un frein à main un peu foireux pour faire demi-tour. Occasion de s'apercevoir que la vitre arrière gauche est brisée : véhicule volé. En apparence en tout cas... Mon collègue jette par la fenêtre la clope qui n'était même pas allumée et fait hurler le moteur, crisser les pneus pour lui coller le train. Je balance la goutte bleue sur le toit et abaisse la plaque Police. Pas de surprise, l'Opel Corsa ne s'arrête pas, au contraire, elle accélère encore.

Je m'annonce à la radio aussi paisiblement que possible. S'il sent qu'on est fin énervé, l'opérateur ne comprendra rien et n'hésitera pas à faire cesser le suivi de la voiture. Il faut annoncer la progression avec le nom des rues, la direction, les risques entrepris par nos bandits. Ils franchissent allègrement plusieurs intersections malgré les feux rouges et grimpent sur les terre-plein. Ils prennent la direction d'une cité plus que sensible, et semblent nous mener sur une place que l'on sait propice aux attroupements hostiles, même aux heures tardives.

On se retrouve sur un parking entre trois barres d'immeubles lorsque le conducteur prend enfin la décision de s'immobiliser, et même de couper le contact. Il faut réagir vite. Mains en évidence ! Je veux voir les mains ! Plein phares sur l'habitacle, on progresse vers les occupants arme au poing en veillant sur leurs réactions. Les lascars ont leurs mains posées sur le tableau de bord, situation figée mais pas sécurisée. Rapidement menottés, on palpe sans retenue leurs survêtements.

On les connait. Le conducteur à 14 ans, il pue le whisky, et pas vraiment le tabac. Il sourit béatement. Il ne se passe pas une semaine sans que l'on puisse lire son nom quelque part au commissariat, que ce soit sur un procès-verbal, un registre de garde à vue ou sur le mur des geôles. Il ne va même plus au collège, trop violent. L'autre comparse à 22 ans, il n'arrête pas de parler pour expliquer qu'il n'y a pas de problème. En fait, il en a un, il a du sursis à faire et commence à se lamenter.

Précautions d'usage

2006-09-21T11:58:00.001+02:00

Appel 17 pour un différend familial violent dans ce que notre société appelle désormais une zone de non-droit.

Du genre, pas le droit d'utiliser l’ascenseur ou de passer le hall sans s'acquitter d'une taxe, les douaniers locaux portant leurs casquettes à l'envers.
Pas le droit d'aller à l'école primaire sans être obligé par un "douanier" de déposer un "colis" sur le chemin.
Pas le droit de dormir la nuit sans supporter le vacarme des rodéos de scooter volés et des apéritifs improvisés dans la cage d'escaliers,...

Pour atteindre la tour où a lieu la scène, il faut prendre une série de précautions qu'il ne faut pas prendre à la légère.

Faire un contre appel pour authentifier la mission ; les appels anonymes ou effectués depuis les cabines téléphoniques. Méfiance.

Premier passage rapide devant le hall, pour vérifier qu'aucun attroupement hostile ne nous attend. Voir une centaine de guerriers en baskets descendre en masse d'une tour, cela fait toujours sensation.

Demander un équipage en renfort et lui donner un point de ralliement, car à deux on ne peut pas se permettre de laisser la voiture sans surveillance.

Foncer en voiture vers le hall, éjecter l'ensemble des bleus qui vont intervenir.

Surveiller les étages qui surplombent pendant que l'on cherche à entrer.

Écarter les véhicules de type "pin-pon" du bas de la tour.

J'ai failli recevoir une télévision sur le crâne il y a encore quelques jours.
Je veux juste ne pas mourir comme un idiot. Et il ne s'agit là que d'un différend...

Ivresse Publique et Manifeste

2006-09-21T11:54:00.005+02:00

IPM, en règle générale, lorsque l'on vous envoie sur ce type d'intervention, il s'agit de personnes indigentes, en détresse sociale, qui cuvent leur vin à même le trottoir. On prie, on supplie, pour ne pas tomber sur le claudiquant qui s'est fait dessus, porteur de maladies oubliées, couvert de vomi et sentant la mauvaise vinasse. Mais... régulièrement les passants appellent, en pensant que la Police va arriver avec une couverture et de la soupe chaude.

Mais la seule réponse possible, et légale, de la Police, est une mesure administrative : un procès verbal de contravention, et six heures de rétention dans dans un local exigu, sombre et sentant l'haleine poivrée, la sueur crasse des lendemains de fêtes ; avec pour seule compagnie un banc en béton. A la base, ce cas de figure est prévu pour les soulards du soir qui causent du scandale ou des rixes dans les rues, mais lorsqu'il concerne les laissés pour compte, c'est une réponse totalement inadaptée et sans intérêt. Le Samu social ne se déplace plus, les foyers sont pleins à craquer d'agonisants, les hôpitaux ne prennent plus en charge... La Police, ne serait-ce que dans le souci de « se couvrir », ne peut pas passer son tour.

Ce soir là, on a évité ce choix. La cinquantenaire qui gisait sur le sol au milieu des passants, à moitié dévêtue, s'était urinée dessus. Son visage ressemblait à une serpillère sale et fichue, violacée. Comme elle se trouvait sur le dos, quasi inconsciente, elle a commencé à se vomir dessus. Un mélange de vin et de nourriture grumeleux dégoulinait sur son visage tuméfié par la crasse et la fatigue des errances sans but. Pour éviter qu'elle ne meurt étouffée, il a fallu la mettre en position latérale de sécurité. Et faire appel aux pompiers, le coma éthylique n'étant pas très loin. Dans son malheur, c'est nous qui, quelque part, avons eu de la chance, car nous n'aurions pas eu d'autre choix que de la transporter dans notre inconfortable petit carrosse.

Partout les gens autour, observaient comme ils fixent une télé. Ils se régalent en s'indignant...

Pastaga !

2006-09-21T11:46:00.003+02:00

1h du matin ; la porte s'ouvre dans un couinement pondéré. Le gars tient fermement un verre de Pastis à la main, semble-t-il heureux de nous voir. Teint violacé du bronzage aux néons de bars, charentaises, un t-shirt délavé de la coupe du monde 98. Tout dans ce petit appartement de 30m² maximum sent le Pastis. Un clic-clac miteux est en position lit face à une petite télé en état de marche, volume sonore à fond sur le résumé de la star academy. Passons.

Sur l'évier de ce que l'on peut définir comme une cuisine : un cadavre de bouteille de Pastis, juste à côté, une autre bouteille de Pastis entamée lui fait un bisou, près d'un cendrier qui déborde. Passons.

La mère sort des toilettes, une clope dans une main ; avec l'autre, elle attrape un verre de Pastis. Teint blafard, poches sous les yeux, voix gutturale poivrée à la gitane sans filtre. Papa, maman, bourrés, mais lucides parce que bien évidement alcooliques. On leur demande où se trouve la jeune fille de 14 ans qui a fait appel au 17. C'est précisément là qu'ils se rendent compte de son absence et qu'ils s'interrogent sur notre présence...

Sans une once d'inquiétude, le père nous déclare qu'il n'en sait rien, et que de toute façon, cette petite salope traîne avec les pélos du quartier. Le téléphone portable de la mère sonne. Sans lâcher le Pastis, elle demande à sa fille où elle se trouve: à cause d'elle, la police perturbe l'apéro.

Visiblement, elle a fuit de la maison, et se trouve à quelques kilomètres de notre position. Nous prenons le téléphone en main et allons la récupérer. Elle se trouvait seule sur un pont, en pleine nuit. Elle nous explique timidement qu'il ne s'agit pas de ses vrais parents, qu'ils sont bourrés tous les soirs et que le beau-père, tout juste sorti de prison, est ingérable, impossible de dormir. L'assistance gère tant bien que mal le dossier. ~~Pastis~~ Passons...

Assermentés

2006-09-20T16:02:00.002+02:00

Je frotte mes yeux pour m'assurer de l'heure sur le tableau de bord : 3h16 - 3° - RTL². Encore trois quart d'heure et je vais enfin pouvoir rejoindre celle que j'aime dans un lit douillet. Dans la voiture, l'ambience est vraiment au top : baillements à répétition, soupirs, un ou deux pets discrets suscitant quelques rires nous obligent à rouler vitres ouvertes. Cette nuit hivernale se termine calmement, trop. Rien sur les ondes, rien dans les rues, pas de voitures qui circulent. Nos paupières sont lourdes de fatigue. On a beau travailler pour la Paix, parfois elle devient pesante...

C'est la nuit de notre bascule : on quitte à 4h pour reprendre à 12h. Une torture pour celui qui n'est pas du matin. Et on s'y fait, mais la seule pensée qu'on aura quelques heures de sommeil devant nous vous ruine quelques instants le moral. On l'a choisit cela dit. Je décide avec mes deux camarades de faire un dernier passage dans une de ces rues qui porte un nom de politicien communiste des années 20, au milieu de blocaus maculés de paraboles.

Arrivés à l'intersection des rues, notre attention se porte aussitôt sur deux ewoks encapuchonnés qui gesticulent près d'une Clio en stationnement. Roulant vitres ouvertes, on peut entendre distinctement le bris d'une vitre et voir l'un des gredins pénétrer dans la Clio ; et le collègue à côté de moi d’enchaîner aussitôt : "Ils courent, ils courent !". Je fais monter le compte-tours dans les valeurs rouges, et roule recta en direction de ces roulottiers qui n'ont pour seul échappatoire que l'entrée d'un parc boisé. Un vraie merde ce parc, pas d'éclairage, des chemins tortueux façon Zelda. Je libère mes camarades juste devant l'entrée du parc. A peine se sont-ils faufilés dans la pénombre, que je ne peux plus les distinguer.

Calmement j'annonce sur les ondes les faits en quelques mots. Dans une logique quasi mécanique, des équipages à proximité convergent pour cueillir nos noctambules. De mon côté, je ne peux pas laisser le véhicule sans surveillance ; je suis suspendu à la radio, à attendre que l'un ou l'autre se manifeste. Finalement, ils reviennent quelques minutes plus tard avec l'un des félons, menotté et bien dépité. Le chef de bord est un peu remonté, le gamin l'attendait derrière un arbre avec une énorme pierre à la main. On ne saura jamais s'il l'aurait utilisée ou non...

Le minot est bien connu et reconnu de nos services. C'est un abonné au magazine "Récidive" ; le vol à la roulotte, il en a fait son passe-temps, son métier. A la vue de son dossier, il en a plus d'une dizaine à son actif, et donc sûrement bien plus en sachant qu'il ne s'agit là que de faits élucidés, pour lesquels il a été reconnu auteur. Un merdeux qui passe son adolescence dans le même survêtement tous les jours, qui ne connait ni le respect des ainés, ni le respect de l'autorité et qui est bien incapable de construire une phrase sans roter quelques insultes. Même pris en flagrant délit, il nie tout en bloc, du haut de ses 15 ans. Il sait comment le système fonctionne, et qu'il va passer sa nuit en garde à vue. La clio a la vitre du passager explosée, on retrouve quand même deux tournevis à proximité.

Il est 6h30 lorsque je regagne enfin mon domicile ; ma femme se lève dans une demi-heure... Quelques heures plus tard, à nouveau au service, stupeur ! L'officier qui gère l'affaire nous appelle au bureau.

« Le magistrat veut que je vous auditionne, le gamin dit que c'est pas lui, il faut faire une confrontation pour que vous affirmiez qu'il s'agit bien de lui. »

Les flics, accessoirement assermentés, sont loin d'avoir toujours le dernier mot.

Le gamin sera relâché avec une convocation au tribunal dans plusieurs mois. D'ici là, il aura regagné son terrain de jeu favori ; et nous on aura encore inscrit des heures supplémentaires à notre palmarès.

Priorité ! Priorité !

2006-09-18T23:31:00.002+02:00

Le chef de bord augmente le volume de la radio. Plus personne ne parle dans l'équipage, et nos yeux scrutent d'un regard inquiet le combiné, comme s'il allait diffuser des images de ce qu'il se passe. "Une position, vite !" Les mâchoires et les poings se serrent, une vague de chaleur se glisse sous le gilet pare-balle. Voiture volée ? Différend familial qui dégénère ? Braquage en cours ? La voix qui vient de demander une priorité sur les ondes diffuse un stress pesant. Avec effroi, toute la circonscription est en train de recevoir les appels de renfort de l'un de nos équipages pris à partie par une dizaine de gredins dans une de ces cités au nom de fleurs.

Le collègue qui vitupère dans la radio est une jeune femme, elle ne semble pas affolée mais elle transmet difficilement sa position. Mieux vaut connaitre son secteur lorsque la situation devient périlleuse. Systématiquement lorsque vous prenez une rue, vous en lisez le nom, car on ne sait jamais vraiment ce qu'on va trouver au bout. C'est pour cela aussi que les équipages doivent s'annoncer impérativement sur place lorsqu'ils sont envoyés sur une mission. "Ils nous caillassent !" On peut entendre distinctement des cris de haine, et des bruits d'objets que l'on casse pendant les transmissions. La voix à la radio me glace le sang.

Sans se concerter, et sans demander l'autorisation pour ne pas encombrer les ondes, on file à très vive allure, au gyro-2-tons dans les rues de la ville pour prêter mains fortes à nos collègues. Plus rien d'autre ne compte, mais ça ne semble pas être l'avis de toutes ces personnes qui croisent notre chemin. Sans vraiment comprendre, pensant que vous jouez aux cow-boys, les gens vous regardent passer en mimant des non de la tête ; et les automobilistes qui passent leurs journées à franchir des feux rouges en téléphonant, ont peine à mouvoir leur voiture lorsque l'on se trouve derrière eux avec le feu aux poudres. Certains piétons font véritablement exprès de passer devant vous avec dédain ; on pourrait lire sur leurs visages "Je paye mes impôts, j'ai le droit de passer si je veux".

A la radio, les messages affluent, la dizaine d'individus s'est multiplié par dix encore. "On est encerclé, on peut pas sortir !" Je manipule furieusement mon flashball, et vérifie cinquante fois le contenu de la besace ; c'est bon, elle est pleine à craquer de munitions. Comme mes collègues, j'enrage d'arriver sur place. On sait à quel point les minutes sont longues lorsque vous attendez du renfort. Le chef de bord se repère tant bien que mal sur le plan tentaculaire de la ville, secoué dans les virages. Je me prépare à la sortie du véhicule, je bouillone.

On apprend qu'un équipage de CRS est arrivé sur place et commence à disperser les émeutiers à coups de boucliers et de flashball. Comme des dizaines d'autres patrouilles, on arrive enfin, la situation s'est figée, la centaine d'émeutiers s'est regroupé plus loin et nous surplombe. Très vite, on constate que des patrouilles de tous les secteurs sont là. Un nombre de flics pas croyable. Chez nous aussi, la solidarité fonctionne.

Très vite, on collecte des informations ci et là. La jeune femme qui transmettait à la radio est assise, et sanglote. Elle est épaulée par ses collègues. Ils ont reçu des bouteilles, des pierres, et des coups parce qu'ils ont tenté d'interpeller des lascars qui pratiquaient le vol à la portière sur un scooter. Mais les bandes sont organisées, et quand les sirènes se font entendre sur certains territoires, ils vous encerclent très vite par dizaine et feront tout pour interférer dans notre travail.

On reçoit pour instructions de retourner à proximité des attroupements en compagnie de deux autres équipages banalisés pour les disperser. On roule lentement, flashball à la fenêtre entrouverte, prêt à riposter. Ils me font rire avec leur police de proximité. Un instant, face à toutes ces tours et ces barres dévastées par la crasse et les grafitti, je me serais crû à Sarajevo. Près d'un hall qui n'a plus de vitres et dont les boites aux lettres ont chu, un minot de 4 ans à peine nous toise, et nous désignant du doigt prononce d'une voix fluette : "BAC, BAC,..."

Les grands frères sont plus loin, sur une butte qui nous surplombe. Ils sont tous cagoulés avec leurs t-shirts, une cinquantaine environ, et on peut entendre au loin "enculés, fils de pute, on est chez nous, nique la BAC...", et j'en passe. Autour de nous, dans les tours, des gens sur les balcons observent cette déchéance en silence, quand d'autres nous jettent des pavés depuis les étages... L'attroupement se rapproche de nous en formant une grappe et nous balance tout ce qui passe sur leur chemin. Le pare-brise d'une vieille 205 vole en éclat à côté de nous. Un autre groupe d'une vingtaine de nervis encagoulés vient sur l'autre flanc, le caillassage n'est pas plus nourri que ça, mais nous devons reculer pour ne pas reproduire la même scène qu'avant.

Plus tard, nous quitterons amèrement les lieux rédiger nos rapports d'interventions de la journée. Le lendemain, on lira de façon incroyablement banale le lendemain dans les journaux que dans ce même quartier, les affrontements ont continué sporadiquement dans la nuit et que des CRS se sont fait tirés dessus aux plombs. A en croire ce qu'on lit, il s'agit d'un manque de dialogue entre "forces de l'ordre" et "la jeunesse", comme si nous portions seuls sur nos épaules le déclin social de la France.